Helllo l’avion !

Imagine un Boeing 787 rempli de trois cent douze passagers et de dix membres d’équipage, endormis ou somnolents, tous frappés au même instant par une syncope collective de cinquante-deux secondes. Un paquet de secondes forcément court, mais surtout interminable quand on ne parvient plus à inspirer ni expirer et que l’on se retrouve écrasé sous une pression intense, ressentie de la tête aux pieds. Tout en étant plaqué contre son siège sous une force ou une matière d’abord invisible, puis qui se concrétise en une structure élémentaire parfaitement symétrique dont la couleur se situe entre le gris et l’indigo. Des bruits de martèlement résonnent au loin, étouffés pendant une douzaine de secondes interminables, jusqu’à ce que toutes les oreilles se débouchent violemment, que la surpression s’évanouisse aussi vite qu’elle s’est installée, que le décor géométrique artificiel s’estompe en deux secondes et que chaque passagère et chaque passager réinvestisse son corps en tressautant, en avalant enfin une profonde et avide ration d’oxygène au bout de cinquante secondes d’apnée, les mains sur le visage, en criant et hurlant, en pleurant, hoquetant, en se levant pour certains pour courir et s’effondrer au milieu de l’allée, en étreignant un passager inconnu ou cette personne à côté de toi qui, tu t’en rends compte à l’instant, vient de vivre une expérience traumatisante équivalente puisque tu lis la même terreur dans tous les regards.

Une hôtesse remonte ta travée en chancelant, elle saigne du nez en demandant à tout le monde de se calmer, annonce à la ronde que tout va bien, que l’avion vole normalement, qu’elle a besoin d’un docteur pour une dame qui fait un malaise à l’avant, et les gémissements reprennent de plus belle et pratiquement tous les passagers sanglotent à présent.

Puis la voix du commandant de bord affirme que l’appareil a traversé « un méchant trou d’air », que lui-même l’a ressenti, mais qu’il contrôle parfaitement le vol.