Helllo Gaston !

Gaston connaît par cœur la liste du matériel que lui et ses camarades ont définie.

À commencer par la tenue qui les protège tout en les rendant difficilement identifiables : l’incontournable combinaison de travail épaisse, grise ou noire ; un masque de bricolage ; des lunettes de chantier pour ne pas se faire énucléer par un tir tendu de LBD ; des gants de couleur neutre. En évitant ceux de ski ainsi que les moufles, pour des raisons pratiques évidentes : quand tu ramasses un palet de lacrymo brûlant, duquel jailli des étincelles dont chacune peut te faire cloquer plusieurs doigts, mieux vaut que ceux-ci soient à l’abri et pleinement fonctionnels. Surtout que l’objectif concernant ces bombes lacrymales est toujours de les renvoyer aux arroseurs. Si possible. Sinon c’est moins drôle. Le casque de protection (vélo, chantier, ski, etc.) complète bien sûr cette panoplie intégrale du manifestant qui ne souhaite pas que les rassemblements dégénèrent, mais qui sait qu’en face, tout va être mis en œuvre pour que les vilains et méchants casseurs passent à l’action. Sachant que le terme « en face » inclut les flics, les CRS, la police en civil et les services de renseignements, sans oublier toute la gamme des fafs et fachos de tout poil qui viennent fracasser du gauchiste, de l’altermondialiste ou de l’anticapitaliste, des féministes, des écolos, des défenseureuses de migrant.es, des militant.es LGBTQIA+, bref qui s’en prennent à toutes les personnes pour qui Liberté Égalité Fraternité continue de sonner comme la vraie devise, initialement révolutionnaire, d’une nation pas encore totalement éviscérée et lobotomisée.

Gaston a complété son sac à dos avec du sérum physiologique, indispensable pour se nettoyer les yeux et le nez après exposition au lacrymo, ainsi qu’un tube de pommade à effet de froid, parfait pour soulager les hématomes d’impacts de LBD. Il ne manque plus à tout ce matos que la touche personnelle qui a rendu Gaston célèbre, grâce aux vidéos largement relayées par les médias : c’est lui ce type qui danse devant les rangées de CRS, soutenu par des manifestants qui tapent en rythme sur des gourdes et bidons en chantant et hurlant. C’est lui le fameux Danseur, cet inconnu qui se joint aux manifs depuis quatre mois, jamais dans la même ville, et qui est devenu le héros des opposants au projet de loi qui rendra le travail obligatoire en France, dès qu’il sera validé en seconde lecture par le Sénat.

Le Danseur.

Une célébrité des réseaux sociaux devenue la bête noire des autorités qui mettent tout en œuvre pour contenir une contestation qui ne faiblit pas depuis la rentrée parlementaire de septembre. Et qui gagne même en popularité dans toutes les couches d’une population certes vieillissante, mais de plus en plus réceptive aux revendications d’une jeunesse qui refuse de considérer le travail comme une valeur. À moins que l’on estime le repos, la générosité ou l’empathie comme des valeurs d’importance équivalente. Parce qu’un travail inintéressant et sous-payé n’a de valeur que pour les exploiteurs en tous genres, patrons de multinationales, héritiers ou milliardaires. Tous ces gens qui ont tellement de mérite, mais qui n’en foutent pas une pour les collectivités qu’ils parasitent. Sans oublier une classe dirigeante qui continue de faire semblant de ne pas comprendre d’où viennent les problèmes : le capitalisme siphonne les richesses partout où il les trouve, pour les injecter dans des tuyaux mondialisés le plus souvent peu, voire pas du tout fiscalisés, et qui tournent ensuite en circuit fermé, loin des territoires où elles ont été générées puis ponctionnées. Les slogans affichés sur les pancartes proprettes de l’ONG Next Please, quasiment inconnue l’année dernière, reprennent d’ailleurs un peu tout cela. Une association que Gaston respecte parce qu’elle porte les mêmes certitudes que lui. Notamment celle qu’un changement de civilisation fondé sur l’abandon du capitalisme est devenu urgent. Ce qui passera par l’interdiction du dividende et le bannissement de l’héritage à l’échelle mondiale. Deux chimères qu’il sait inatteignables sans un effondrement généralisé de toutes les économies du globe. Un bon gros chaos comme redémarrage d’une humanité qui ne pourra ensuite que repartir sur de bonnes bases. Oui, Gaston est quelqu’un qui entrevoit l’avenir et sa vie en particulier d’une manière plutôt positive. Car le monde de l’après-chaos, il en est persuadé, sera largement mieux que celui de 2034.

Ce petit ajout vestimentaire personnalisé qui rend le Danseur si facilement identifiable lui a demandé beaucoup de temps et de patience. Il s’agit d’un assemblage de plumes multicolores fixées sur une tresse que Gaston positionne comme un serre-tête. Un accessoire qu’il ajuste sur son casque avant de s’extraire du groupe de manifestants pour commencer son set de danse, sous un vacarme d’encouragements et d’applaudissements. Pour un numéro qu’il improvise toujours plus ou moins, en fonction de l’énergie humaine et vibratoire qui le porte puis le met en branle avec une grâce et une puissance unanimement reconnue. Pour une sorte de chorégraphie tribale, à mi-chemin entre la danse contemporaine et le hip-hop, et qu’il a conçue comme un hommage aux peuples indigènes d’Amérique. À toutes ces tribus d’hommes et de femmes libres décimées par l’avidité de migrants et de réfugiés venus d’Europe.

Lorsqu’il est arrivé sur place une heure plus tôt, une grosse pluie se la jouait douche tropicale, sous une température trop douce pour la saison.

À l’entrée du boulevard, les manifestants emmenés par une délégation imposante de militantes et militants Next Please s’aggloméraient devant un cordon de CRS détrempés qui barrait l’accès à l’hôtel de ville, sous deux énormes drones de surveillance qui flottaient en l’air comme des méduses dans l’eau, en filmant tout à 360 degrés. Un hélicoptère se tapait même l’incruste en tournoyant nerveusement au-dessus de ce beau monde, et la pluie s’est arrêtée au moment où toute l’équipe se changeait, à l’abri des regards, sous trois porches de commerces fermés pour l’occasion.

Le face-à-face a démarré trois minutes plus tard, avec le début du tintamarre orchestré par la bande : deux coups sur les vestes ou les cuisses, suivis d’un claquement de mains. Boum boum tchak, boum boum tchak, boum boum tchak ! Un bon vieux classique qui fait toujours autant d’effet. Gaston a fixé la coiffe indienne sur son casque et s’est extrait de la masse compacte des manifestants en petites foulées, pour se mettre à courir lentement le long du cordon de CRS d’abord, puis en cercle au milieu de la place, pile entre les deux formations rassemblées, en tapant des mains au-dessus de la tête pour bien contribuer lui aussi à chauffer tout le monde.

Pieds écartés, Gaston a démarré une série de mouvements des bras, au rythme des percussions humaines qui commençaient à le porter. Ses mains se sont mises à accentuer chaque intention, dans une synchronisation captivante de fluidité naturelle. Puis ses jambes ont entamé leur ballet, comme saisies de tremblements d’abord, pour enchaîner une succession de pas rapides et créer une dynamique syncopée, à la fois brutale et d’une harmonie infinie. Puis les suites de poses ou pauses d’une à deux secondes et d’enchaînements presque acrobatiques, typés hip-hop, qu’il réalise toujours avec la souplesse et la grâce qui sont sa marque de fabrique. C’est bien simple, le moindre de ses gestes est beau. Touchant et délicat. C’est de l’humain transcendé, expressif et passionné. Sublimement vivant.

Au bout de quelques minutes, Gaston s’est retourné vers ses camarades pour leur renvoyer avec des moulinets des bras toute l’énergie qu’il sentait converger et enfler en lui. Les percussions organiques se sont encore intensifiées, portées par des hourras hurlés qui accéléraient peu à peu la cadence, et le Danseur s’est à nouveau placé face aux forces policières pour commencer à tourner sur lui-même, bras tendus, à la façon des derviches tourneurs, dans une sublime rotation, à la fois fluide et totalement maîtrisée.

Il était temps de terminer son petit set de danse et Gaston a effectué un dernier tour, bras ouverts, avant de se planter devant les forces de l’ordre, jambes écartées et fléchies. Il a sauté à trois reprises sur place, en écrasant les pieds au sol au rythme des cris cadencés de la foule rassemblée derrière lui. Puis le final : Gaston a tendu les bras au niveau des épaules en sortant bien droit les majeurs, imité par toute la troupe. Qui s’est mise à pousser un immense hurlement de rage collective en même temps que les premiers projectiles ont fusé des rangs – des pots en verre remplis d’excréments. En face, les boucliers se sont levés instantanément alors que Gaston n’avait pas changé de position, posture en X et tête qui continuait de balancer de gauche à droite, toujours en rythme… L’assaut était imminent.

C’est juste après avoir suivi des yeux les deux premiers lancers de grenades de désencerclement que Gaston s’est écroulé au sol dans le même mouvement que tout le monde autour de lui. Flics, CRS, manifestants, journalistes, secouristes, passants… Dans cette ville comme partout ailleurs sur Terre, tous les systèmes nerveux se sont relâchés d’un coup et chaque cerveau a vécu un crash de mémoire vive identique. À la fameuse cinquante-deuxième minute. Une sorte de plantage des sens couplé à l’impossibilité de respirer déjà évoquée, une petite apnée de rien du tout, d’une cinquantaine de secondes alors que le record en apnée statique est de plus de vingt minutes, mais qui causera à elle seule une bonne moitié des millions de décès enregistrés sur la planète à la même heure. Puis le décor bleuté et toutes les hallucinations sensorielles liées à cet aller-retour express dans un univers électrique, qui sera dès demain reconstitué par un hackeur russe de génie.

Mais ça y est, le Danseur s’est relevé d’un bond, après une première inspiration profonde qui l’a instantanément regonflé. Il a pigé que tout est redevenu normal : il voit, ressent et sent, entend comme avant, et peut déplacer son corps dans un environnement physique qui ressemble à nouveau à ce qu’il a toujours été : trottoirs, immeubles, ciel, gens. Il commence à courir alors que les premiers CRS s’extirpent des masses corporelles de leurs collègues étendus par terre en étoiles de mer.

Il est 16 h 53 en France, une minute après Helllo, et Gaston n’a pas encore compris l’importance de ce qui vient de se passer.

Pour l’instant il court et, à chacune de ses foulées à venir, il va constater, réjoui, qu’il est en train d’entrer de manière fracassante dans le monde de demain.