SVETLANA

— Salut ! Oui, je débarque à l’improviste, excuse-moi. Mais j’imagine que tu es au courant de la grande nouvelle du jour ?

— Qu’est-ce que tu crois, Svet… Ma montre connectée a enclenché sa ritournelle de notification urgente dès sept heures et, quand j’ai ouvert les yeux, le cube MultiM de ma chambre projetait sur le plafond LES DELTAS SONT FERTILES en gros caractères clignotants…

Ils échangent une bise rapide sur le seuil de la porte d’entrée du loft et Svetlana, dans un froncement de nez, se fait la réflexion qu’elle a rarement humé une haleine moins fraîche. Après, c’est sûr qu’elle n’était pas censée débarquer comme ça, en milieu de matinée, mais Sasha n’a l’air qu’à moitié surpris : la grande nouvelle du jour mérite en effet une réunion de crise improvisée. Même si, depuis qu’il est levé, il n’a apparemment pas eu une seule pensée pour son épouse officielle…

— T’aurais pu m’appeler, Sasha… On va vraiment avoir besoin de toi sur ce coup-là.

Plutôt que de répondre, l’homme qui se tient debout devant elle, bedonnant dans un pyjama à rayures trop ajusté, il a encore pris du poids cet abruti, c’est dommage, il ressemblait à la statue d’un Apollon dans la force de l’âge, il ferait mieux de faire de l’exercice et d’arrêter de bouffer n’importe quoi à n’importe quelle heure, bref le gros lard hirsute pas douché lui tourne le dos en haussant les épaules et soupirant, limite en se grattant une fesse et, en talonnant Sasha jusqu’à la cuisine où il se rend en traînant des pieds, Svetlana se dit qu’il va falloir qu’elle la joue serrée. Sans s’énerver.

— On ne parle que de toi depuis ce matin, chez H4A² et (Re)fertility… à l’ONU aussi. Et jusqu’à la Maison-Blanche, figure-toi !

Sasha empoigne une minuscule tasse d’une main pour la positionner sous le bec verseur de la machine à expresso, tout en fourrageant une barbe un peu trop fournie de l’autre. Sans se retourner, il demande à Svetlana si elle veut un café.

— Non, tu sais bien que je n’en bois plus… Mais, écoute-moi s’il te plaît… Avec ta popularité et ton charisme, tes dizaines de millions de lecteurs, followers et fans en tous genres, tu pourrais vraiment nous aider à garder le contrôle et à faire accepter les décisions que l’on commence à mettre au point. Tu serais un atout majeur pour garantir à toute le monde que tout glissera le mieux possible, avec ton intelligence tellement affûtée… Sasha, je te parle, là !

Ça y est, son ristretto est prêt, il vient de le porter à la bouche et souffle dessus en souriant, on dirait bien qu’elle a réussi à capter son attention. Il l’observe avec ce regard dont elle a toujours raffolé, le seul détail potable qui n’a pas changé, qui ne s’est pas déglingué au fil des années, et ça lui fait quelque chose de sentir que le temps passe et qu’il s’accompagne de déperditions et d’abandons, d’impacts et de trous dans la carlingue, alors qu’elle l’avait adoré, ce Sasha Faber-Wu de trente-quatre ans dont le charisme magnétique ouvrait toutes les portes, à qui personne ne résistait, alors qu’il ne ressemble plus qu’à un vieux gourou gras, gris et avachi, même s’il continue de profiter de toute cette aura fantastique qui projette une belle lumière devant lui et qui ne demande qu’à soulever des montagnes. Si seulement il acceptait ce qu’elle est venue lui proposer…

— Comme tu peux t’en douter, les polices des frontières sont en alerte maximale : il n’est plus question que le moindre Delta quitte l’espace aérien étasunien ou franchisse une quelconque frontière terrestre ou maritime. Et c’est le branle-bas de combat dans le Bureau ovale et au Congrès, pour que soit décrété l’état d’urgence fédéral qui permettra de légiférer au plus vite sur pas mal de points… D’ailleurs, là aussi tu peux nous être utile pour élaborer des scénarios ou imaginer des mesures qui ne sont pas encore envisagées…

L’homme qui se tient debout devant elle continue de la regarder, mais ça y est, elle sent qu’elle est en train de le perdre, elle devine que son attention se rétracte, se renroule à l’intérieur de lui-même pour ne plus se focaliser que sur une problématique interne, un petit foyer personnel à entretenir de toute sa précieuse et flamboyante concentration égoïste… Vite, essayer de le repêcher avant qu’il lui échappe et l’envoie bouler !

— On planche déjà sur une loi instaurant un couvre-feu illimité pour tous les Deltas, ainsi qu’un plan de soutien à leurs familles, avec des primes de naissance. Un programme fédéral d’accueil généreux ou de sauvetage de Deltas en provenance d’autres pays est également à l’étude… J’en oublie, pardon… Mais tu m’écoutes ? Tu veux que je me mette à quatre pattes et que je te lèche les pieds, c’est ça ?

Sasha écarte les mains en souriant, il a presque failli dire oui ou répliquer avec une répartie salace, ça s’est vu à la tête de fripouille enjouée qui lui a traversé la figure. Et voilà qu’il recommence à hausser les épaules… Il n’a pas l’air d’avoir encore raccroché tous les wagons… S’agirait pas qu’il ait repris les pilules multicolores… En plus, ça y est, elle a trop chaud dans son manteau… Ne surtout pas l’enlever, ça pourrait le distraire.

— Mais, fais un effort quoi, merde ! Tu n’as pas envie de remonter sur scène, de capter l’attention des plus puissants, comme à notre grande époque ? Ou de nous pondre des solutions miracles, de nous bluffer avec tes petits bijoux d’analyse prédictive ? Allez, vas-y, dis quelque chose, je commence à être à sec !

Et Sasha se redresse enfin, à la fois en souriant et en regrettant de sourire. Il se masse le front d’une main, dépose la tasse de l’autre sur le plan de travail luminescent, puis ses yeux retrouvent ceux de Svetlana, qui réalise à l’instant où il rouvre la bouche qu’elle va réussir à marquer des points, mais sans doute pas à gagner la partie.

— Oui, je t’écoute, je ne fais même que ça, alors que je n’ai que jusqu’à demain soir pour envoyer la version finale de mon autobio. Tu me fais perdre mon temps, là…

Oh non, c’est pas vrai, elle avait oublié ce foutu bidule dont elle se bat les steaks dans les grandes largeurs… Surtout rester calme, stoïque et focus, analytique, ni trop froide ni trop chaude, à la fois protectrice et dominatrice, et continuer de gérer le bonhomme en le caressant dans le sens du courant, quitte à lui donner un bon coup de pagaie derrière le crâne si l’occasion se présente.

— Ha oui, parce que le texte de ton autobiographie, il n’est pas encore prêt depuis tout le temps que tu y bosses ?

— Si… Il l’était, jusqu’à ce matin.

C’est donc ça qui l’empêche depuis le début de cette conversation poussive, à sens unique, de capturer l’attention de Sasha. Le fameux sujet dans lequel il est embourbé… C’est la panique partout sur la planète et monsieur ne pense qu’à ce texte attendu comme parole d’évangile, promis pour le 11 janvier dernier et le quinzième anniversaire de Helllo, finalement décalé d’une semaine sans qu’elle comprenne pourquoi, sinon pour le buzz, toujours le buzz. Par contre, elle capte exactement l’enjeu du moment, qui pousse l’auteur à succès qu’est devenu Sasha à incorporer la nouvelle du jour dans son manuscrit, façon Vous avez vu à quel point je suis trop fort ? Je l’avais prédit dans Reboot 2049 !

— Oh non… Me dis pas tu es en train d’y intégrer la fertilité des Deltas ?

— Bien sûr que si, Svet, qu’est-ce que tu crois ? N’oublie pas que j’avais prévu la fin de la stérilité en 2049, et que mon Grand Basculement se déclenche dès le début de la même année : on est pile dedans ! Je ne vois pas comment je ne pourrais pas, à minima, m’en réjouir ouvertement, et encore moins pour quelle raison je devrais renoncer, dans mon autobiographie, à ce fameux travail d’analyse prédictive que tu appelles de tes vœux à toute force, mais que je réserve surtout à mon lectorat. À mes fans, comme tu dis.

— Oui, sauf que, excuse ma remarque, mais tu es complètement passé à côté des Deltas. Ton truc, c’était plutôt les Omégas…

Svetlana regrette aussitôt sa répartie maladroite, formulée à la va-vite : il ne faut surtout pas que celle-ci siffle la fin de partie, pas maintenant, alors qu’elle sent qu’elle va y arriver, qu’elle ne rame plus à contre-courant. Ce que vient d’ailleurs confirmer la réplique rassurante de Sasha :

— Tu as tout à fait raison. Mais il ne s’agit que d’un détail mineur, puisqu’il suffit tout simplement que j’explique que les Deltas sont les Omégas, qu’ils incarnent donc bel et bien l’avenir de l’humanité, et qu’il est indispensable de tout faire pour les chérir, en les rassemblant à travers le monde de manière équitable et réfléchie. Les gérer comme le trésor qu’ils représentent… Mais je ferais mieux de retourner à mon texte… On en a terminé ou tu as encore des choses à me dire ?

Ce point de la discussion l’agace, mais Svetlana comprend pourquoi celui-ci est tellement important, fondamental même, aux yeux de cet homme qui reste le principal repère dans sa vie. Qui est passé de collègue brillant à partenaire omniscient, d’alter ego performant à junky épave, puis de malade irrécupérable à convalescent résiliant, obéissant, pour enfin devenir un auteur à succès adulé, à nouveau aimant pendant une trop courte période puis peu à peu distant, jusqu’à se changer en parfait étranger. En attendant le prochain rôle qu’elle espère lui faire endosser : bouée de sauvetage, puis tremplin vers autre chose… Mais elle y est presque, il ne lui reste qu’à décocher une ultime flèche, pile entre les yeux.

— C’est justement pour ça que je suis là, Sash, pour que tu sois partie prenante de tout ce qui va être décidé concernant les Deltas… Que tu pilotes un comité de sages, une sorte de commission Delta internationale que je souhaite proposer dès cet après-midi aux différents interlocuteurs avec qui je suis en contact. Aussi bien à la Maison-Blanche qu’auprès des instances dirigeantes de l’ONU ou de H4A². Pour que ton roman, ta fiction d’une nouvelle humanité Oméga-Delta s’épanouisse enfin dans le monde réel, où tu auras un véritable rôle à jouer, majeur, en tenant le crayon qui écrira l’histoire à venir de l’homme moderne…

Elle en fait des tonnes, c’est sûr, mais elle vient de le toucher, très fort, c’est tout juste s’il n’a pas vacillé sous le coup de sa dernière phrase. Svetlana sait que la grande ambition de Sasha est de diriger et piloter le monde en sous-main, pour le marquer de son empreinte indélébile. Ni plus ni moins. Grâce à sa grosse tête de melon toujours prête à pondre des idées géniales… Il l’a d’ailleurs déjà bel et bien joué ce rôle, au cours des quelques jours qui ont suivi sa dantesque et effroyable réécriture des évènements du 11 janvier 2034…

— OK. Compte sur moi, un comité des sages ou une commission spéciale Delta, ça m’intéresse, je veux en être. Par contre, le mieux que je peux te proposer, c’est de me rendre disponible demain, à midi. Pas avant.

Youhou ! Elle y est ! Même s’il va falloir qu’elle temporise pendant vingt-quatre heures, en retenant coûte que coûte l’attention de la dizaine de personnes aussi puissantes qu’impatientes qu’elle a réussi à rallier à l’idée d’un retour aux affaires de Sasha Faber-Wu. Et qu’elle parvienne à garder au chaud toutes ces personnalités qu’elle a commencé à fédérer autour d’un projet de comité spécial dédié à la gestion des Deltas aux U.S.A. ainsi que dans le reste du monde.

— Super Sasha… Bravo. Est-ce que tu m’autorises d’ici là à t’envoyer deux ou trois mails, histoire de peaufiner un ordre du jour ou de partager avec toi les synthèses de ce qui se dit et se décide ?

— Oui, bien sûr. Ça va être indispensable. Fais-moi passer tout ce qui te paraîtra significativement important.

— Tu peux compter sur moi. Merci de m’avoir consacré un peu de ton temps… Je te laisse. Et bon courage pour la dernière ligne droite de ton autobio.

Svetlana sent toute la pression accumulée depuis l’aube refluer d’un coup de son thorax pour se dissoudre dans une atmosphère soudainement détendue, presque sereine, et elle quitte la cuisine pour remonter le couloir en marchant sur de petits nuages idéalement placés, pile sous chacun de ses pas, jusqu’à l’entrée de l’appartement où Sasha l’a précédée pour lui proposer une bise rapide qu’elle apprécie presque en bloquant sa respiration, il lui a même posé une main sur l’épaule, oui, il s’est fendu d’un geste vers elle en manifestant une intention physique de connexion de leurs deux corps. Un rapprochement organique tout simple alors que Sasha ne la touche plus depuis des années, que leurs rapports sexuels en sont venus à le débecter, ce qui fait qu’elle reçoit ce contact anecdotique comme un cadeau précieux, le signal voire l’aveu, peut-être, du début d’une reconnaissance affective qu’elle attend depuis tant de temps.

Au premier pas dehors, dès le vaste hall d’entrée et sa porte à tambour passés, il semble à Svetlana que l’espace est empli d’une tension inhabituelle.

Ce n’est qu’en longeant l’avenue pour rejoindre la station VertiGo la plus proche, et seulement après s’être dégagée des dernières réminiscences de sa conversation laborieuse avec Sasha, en remontant le col de son manteau, qu’elle identifie dans l’air froid le carillon furieusement affolé et discordant des vingt-trois cloches de Trinity Church, située deux pâtés d’immeubles plus loin, qui étouffe le brouhaha incessant du Lower Manhattan. Elle s’en échappe très vite sans plus y penser, en passant devant un magnifique graffiti réalisé dans la nuit, qui montre un individu représentant le célèbre Danseur de 2034, accroupi au bord d’un toit et auréolé d’une lune pleine, prêt à sauter. Puis l’ascenseur transparent à reconnaissance biométrique la hisse jusqu’à la plateforme sur laquelle, sitôt harnachée dans le premier taxi aérien disponible, elle décoche le smartpad de sa ceinture pour commencer à dicter les trois mails qui vont lui permettre d’organiser la réunion de dimanche à quatorze heures. Demain… autant dire dans un instant ! L’ordre du jour n’est pas encore totalement défini dans sa tête, mais il va s’assembler bloc par bloc d’ici le milieu d’après-midi, entre son heure de gymyoga et sa séance d’aquastep. Pour un projet global qui lui donne l’occasion de remonter sur scène, de retrouver un rôle à sa mesure dans ce futur tout neuf qui vient de s’ouvrir grâce à ces fameux Deltas. Des sales gosses qui lui sauvent la mise, pile au moment où elle n’attendait plus de l’avenir qu’une lettre de licenciement… Elle va y arriver, elle en est certaine depuis quelques minutes. Elle va redevenir importante dans les jeux de pouvoir, au sein des sphères qui comptent, quitte à ne plus servir que de chef de cabinet ou même de domestique au penseur ou prédicateur le plus influent de son temps.

Entre la formulation précise de deux idées à l’attention de son cobot et en regardant en dessous de l’appareil, en plein vol, il semble à Svetlana que les artères de la Grosse Pomme grouillent plus qu’à l’accoutumée. Que les véhicules de police et camions de pompiers sont anormalement nombreux pour un samedi matin, et que les flaques de passants paraissent étrangement larges et compactes à certains endroits. Mais ses pensées la renvoient à nouveau vers l’homme qu’elle vient de quitter, planté bras ballants dans l’entrée somptueuse de son immense appartement. Et elle se dit qu’elle a toujours su qu’elle réussirait à le remettre en selle et qu’ils seront bientôt de retour, ensemble, pour recommencer à croquer le monde à pleines dents… Mais qu’est-ce que ça aura été laborieux !

Le moins que l’on puisse dire, c’est que Sasha Faber-Wu revient de loin.

Et qu’il a fallu qu’elle en fasse des efforts, pour le sortir du trou où il était tombé à force d’excès en tous genres, d’ambitions, de pression et d’épuisement, d’analyses et de synthèses, de pilules, d’alcool et de manque de sommeil. Un trou façon cauchemar interminable tapissé de boites d’anxiolytiques, secoué de diagnostics sombres voire sans espoir, entre états catatoniques et délirants-violents, ralentissement cognitif évident et quasi mutisme permanent, un enfer long de deux années épouvantables au cours desquelles elle l’a littéralement maintenu en vie. Svetlana n’a jamais obtenu de détails sur cet Evgueni qui avait été volé à Sasha, dont la perte avait bel et bien engendré son effondrement mental. Après le saccage de leur chambre, à l’hôtel genevois, il n’en avait plus jamais parlé, mis à part quelques bribes incohérentes égrainées involontairement, pendant des phases démentielles impressionnantes, hors de contrôle. C’était son secret, une boite verrouillée qu’elle ne parviendrait jamais à ouvrir ou à forcer… Et puis Sasha, un matin d’octobre 2037 s’était mis à écrire comme un dératé du jour au lendemain, comme si son cerveau avait conçu en douce et pendant trois ans la trame d’une saga de science-fiction qu’il ne lui restait plus qu’à retranscrire noir sur blanc. Tel un possédé, sans faire la moindre pause pendant deux années interminables de plus. Et en laissant derrière lui ses années de fluidité de genre, qui avait constitué plus de la moitié de cette personnalité qui l’avait tant charmée. Comme si son moi féminin avait été enterré en Suisse.

Pendant toutes ces années difficiles, elle avait veillé sur lui, s’assurant qu’il dormait, mangeait, s’habillait, sortait marcher une heure chaque fois que possible. Avec le concours d’un aide-soignant, d’un psy, d’un infirmier à demeure pendant certaines crises, d’un coach fitness et de toute une petite équipe dévouée. Alors même qu’il fallait qu’elle continue d’affirmer, au quotidien là aussi, son emprise sur la fondation la plus puissante de la planète, qui lui prenait l’essentiel de ses journées et de son énergie. D’un côté, tout mettre en œuvre pour s’assurer le contrôle d’une organisation disposant d’un budget de plusieurs centaines de milliards de dollars par an, de l’autre parier sur le retour à terme d’un mort-vivant accroché à son ordinateur comme une bernique sur un déchet plastique. Force est de constater que ce ne sont pas toujours les projets les moins tordus sur le papier qui offrent le plus de satisfactions : la structure richissime s’était transformée en machin complexe, trop politique, où la directrice dévouée n’était plus sollicitée que pour de l’administratif, des procédures ou de la gestion de personnel, tandis que le phénix s’était relevé de ses cendres pour briller sur la scène grand public, en devenant un auteur de best-sellers multiprimé, au point d’être aujourd’hui considéré comme le plus grand écrivain vivant. Et, vu le retentissement des six saisons de sa série Reboot 2049, un demi-dieu aussi visionnaire que positif, éclairant, bienveillant, une sorte de père maternel en même temps qu’un meilleur ami, quelqu’un ayant réussi à imposer à toutes et tous l’idéal d’une humanité apaisée, enfin parvenue à une association symbiotique avec la planète qui l’a fait naître. Des femmes et des hommes renouvelés, en paix, reliés intiment par la puissance de l’esprit, via un monde bleuté largement inspiré des hallucinations visuelles perçues par l’essentiel du genre humain pendant Helllo. Ce qui incluait le baratin très inventif et applaudi qui allait avec (Oméga, Grand basculement, Reboot, Transflux, Psyphase et Électroèse, Écho mental, etc.), qui avait toujours à minima fait sourire Svetlana. Sans oublier ces superpouvoirs qui taisaient leurs noms, mais qui permettraient aux hommes du futur, les fameux Omégas qu’il fallait dorénavant appeler Deltas, Quelle blague !, non seulement de se reproduire, mais aussi et surtout de communiquer naturellement grâce au filet azuré géométrique que leurs neurones tissaient entre eux. Et qui rendait possible la transmission de pensées, la télékinésie, le contrôle des ondes et donc des objets connectés… Entre autres particularités à la con, que Svetlana a toujours considérées avec un égal dédain.

Dès l’ouverture de la coque du taxi-drone tout juste immobilisé sur le toit du Rockefeller Center, à plus de deux cent cinquante mètres de haut, Svetlana en enfilant son bonnet perçoit immédiatement, malgré le vent violent, le retour dans l’espace de la même tension sonore que tout à l’heure, dans la rue, en sortant de chez Sasha. En s’approchant du bord de la plateforme, plein est, le tintamarre des cloches de Saint-Patrick la heurte de plein fouet, propulsé par une bourrasque plus puissante que les autres, et Svetlana s’empare de la rambarde qui court le long de la paroi vitrée pour s’y agripper. Le spectacle d’une marée humaine se coagulant sur le parvis de la cathédrale la retient de longues minutes, comme si elle le contemplait du haut d’un phare aux proportions gigantesques, son flux sanguin et les battements de son cœur s’efforçant de se caler sur le rythme syncopé d’une cacophonie carillonnée à l’extrême. Plusieurs milliers de silhouettes affluent, compactes, comme autant de fluides s’écoulant vers la bonde, tandis que le tocsin emplit Midtown d’un martèlement fracassant, aussi réjouissant qu’affolant. Ça et là des mouvements de foules nerveuses se trouent ou gonflent, font rouler la houle humaine sans que Svetlana y distingue des indices de violence ou de panique. De loin, le résultat est impressionnant de fébrilité brutale et offre un spectacle effarant, de tumulte ou de tempête presque joyeuse, de grand désordre extatique bourdonnant.

Ne vous inquiétez pas, et surtout essayez d’être sages… Sasha va bientôt s’occuper de vous !

Svetlana s’engouffre dans la cabine d’ascenseur pour rejoindre son appartement, sans plus se soucier de la nuée en bas qui concentre et amalgame de plus en plus de femmes et d’hommes libérés trop rapidement d’un engourdissement interminable. Pour un regroupement qui, dans quelques minutes, va engendrer ses premières victimes inévitables… aussi bien ici, à New York City, que partout sur la planète.