MOUNI

Il n’est pas rare que le cours d’existences humaines, animales, végétales ou microbiennes se trouve bouleversé par des épisodes atypiques, beaucoup plus longs et intenses que d’ordinaire. Parfois même interminables et non nécessairement dramatiques, mais riches d’heures aussi tendues que bourrées d’émotions en tous genres.

Avec celle d’hier, irréelle, et celle de ce samedi débuté en panique, Mouni a entamé une série de cinq de ces journées trop denses, monstrueuses, qui marquent irrémédiablement une vie. Oui, cinq à la file, carrément ! Une sorte de grand chelem qui va la porter, ainsi que tout le monde sur Terre, jusqu’à ce mardi 19 janvier prochain et son épilogue grandiose, en apothéose.

Mais revenons à l’instant présent et à ce samedi débuté en panique.

Il est huit heures passées.

Le soleil d’hiver n’est pas encore levé et le rythme cardiaque de Mouni vient de retrouver un tempo normal.

Quelques minutes plus tôt, elle se tenait à genoux devant le couchage de cette très vieille femme souriante et d’une maigreur extrême, aux traits tendus sous une peau desséchée, d’un marron très foncé, parcheminée et sillonnée de rides profondes. Deux éléments improbables de son visage avaient retenu l’attention de Mouni : des yeux bridés laissant apparaître des iris d’un bleu turquoise invraisemblable et, sous un nez épaté, des lèvres pulpeuses, brillantes d’un rose guimauve peu ragoûtant. La vieillarde la fixait sans battre des paupières, confiante, pommettes saillantes et menton en avant, alors que l’atmosphère moite et étouffante exhalait des odeurs obsédantes de cendres froides et d’argile détrempée et que, dehors, autour de la case, résonnaient les caquètements idiots de poules faméliques. Sa patiente tenait sagement ses avant-bras décharnés levés, coudes collés au matelas et mains déformées par l’arthrose abandonnées en l’air, afin de laisser à Mouni le champ libre pour l’examen de son abdomen surgonflé. Sous ses doigts, le ventre de la vieille était chaud et tendu à bloc, aussi lisse qu’une boule de bowling, et Mouni avait posé la sonde de son échographe portatif sur la peau mouillée de gel, le regard rivé à l’écran sans s’attendre à y deviner autre chose qu’un épanchement ou un kyste de taille phénoménale. Et l’image s’était formée, granuleuse et tremblante, pour révéler peu à peu, os par os et crâne après crâne, trois fœtus fantomatiques de six ou sept mois que Mouni, écarquillement interminable des yeux passé, n’avait pas eu le temps d’étudier : un martèlement de tam-tam tonitruant s’était incrusté dans la bande-son déjà très poussive de caricature de village africain, et Mouni avait ri en se rappelant que sa patiente avait quatre-vingt-seize ans. Puis les mains de la vieille avaient enserré ses poignets et sa bouche édentée avait crié en postillonnant Je ne suis pas née de la dernière pluie, ma fille, et Mouni avait trouvé la force de se dégager en se levant brusquement, toujours sous le choc de sa découverte, avant de tomber à la renverse en même temps que la lumière s’était éteinte d’un coup. Elle n’avait plus ensuite distingué dans l’obscurité que des contours de meubles, ceux d’un sommier, en même temps qu’un gémissement était parvenu à ses tympans et, incapable de se repérer ni de réaliser où elle était exactement pendant toutes ces secondes trop longues, oppressantes, elle avait réussi les quatre fers en l’air à mettre la main sur l’interrupteur de sa lampe de chevet. Grâce à l’éclairage, elle avait retrouvé dans quel sens le plan de la chambre s’orientait par rapport au positionnement de son corps étalé par terre, entortillé dans le drap, pour regrimper sur le matelas, empoigner son oreiller tombé de l’autre côté du lit, et s’affaler de tout son long après avoir rangé un de ses seins sous sa chemise de nuit trop large. En riant et pestant… Putain, quel cauchemar débile ! Elle avait éteint après avoir vérifié l’heure, au bout d’une poignée de minutes qui avait suffi à dissiper l’essentiel des souvenirs de son mauvais rêve. Il n’était que huit heures vingt. Ce qui lui faisait cinq heures de sommeil… Il fallait qu’elle essaie de se rendormir, sinon elle allait se traîner jusqu’au soir.

Mouni garde les yeux grands ouverts sur le plafond de la chambre, dont les contours et le contenu prennent lentement vie, à la faveur de la clarté du jour s’infiltrant à travers les volets disjoints et les rideaux trop fins. Son cerveau n’a pas eu beaucoup d’efforts à faire pour échanger peu à peu les images de son rêve matinal contre celles qu’il a conservées de la scène principale rapportée de son voyage express en Turquie, effectué la veille. Il s’agissait pour l’essentiel de remplacer le corps d’une vieillarde par celui d’une jeune fille, la pièce insalubre par une chambre moderne, et les clichés d’échographie d’une triplette insensée par ceux bien réels d’un fœtus de cinq mois, dont toutes les mesures précises de Mouni avaient validé la conformation parfaite du squelette et des organes. Un miracle qu’elle n’observait plus, depuis quinze ans, que sur des animaux d’élevage ou de compagnie. Et jamais en tremblant autant des mains.

Le médecin turc l’avait contactée en début de semaine. Elle avait lu son mail le mardi à midi, juste après le déjeuner.

Elle avait cru à un canular, forcément. Le type l’appelait à l’aide, il fallait qu’elle vienne constater sur place ce qu’il avait découvert au sein d’une famille de ses patients les plus fidèles : une adolescente de bientôt quinze ans était enceinte. Et celle-ci n’en démordait pas, elle ne quitterait plus sa chambre avant d’avoir vu et parlé à Mouni Diop. Il avait joint des extraits d’échographie qui auraient aussi bien pu sortir de n’importe quelle base d’imagerie médicale, et Mouni n’avait pas répondu au mail. Depuis 2034, elle en avait parcouru des wagons entiers de toutes ces grosses daubes plus ou moins bien ficelées… Elle n’y avait plus pensé de l’après-midi, la clinique vétérinaire où elle bosse n’avait pas désemplie, et c’est en fin de soirée qu’elle avait reçu ce second message, plus insistant, par lequel le docteur Özkan l’informait que sa jeune protégée était désemparée et que son état serait gardé secret tant que cela serait possible. Il proposait à Mouni de l’appeler pour qu’il tente de la persuader de venir sur place. Laissez-nous une chance, s’il vous plaît. Pour lui, il s’agissait de tout faire pour préserver la gamine et sa famille. Et puis de comprendre… Plus ou moins convaincue, Mouni avait accepté un rendez-vous téléphonique pour le lendemain en fin de matinée.

Et puis mercredi tôt, elle avait reçu un mail plus ou moins similaire, en provenance du Niger, toujours d’un supposé médecin, mais qui cette fois renvoyait sur une vidéo que Mouni avait visionnée à quatre reprises pour tenter d’y dénicher une supercherie, un faux, mais tout dans ce montage d’une séance d’échographie prénatale ordinaire tenait la route. Jusqu’aux larmes effrayées de la jeune africaine et ses mots : Help me… Aide-moi. Et Mouni avait sans aucun doute, à ce moment-là et à quelques minutes de discuter avec le docteur turc, compris que quelque chose d’important se tramait. Et qu’il fallait qu’elle s’y intéresse de près.

Le coup de fil en visio n’avait pas duré plus de cinq minutes, à l’issue desquelles Mouni, qui n’avait plus voyagé en avion depuis des lustres, avait réservé son aller-retour Paris-Istanbul pour un départ vendredi en milieu de matinée, suivi dans la foulée d’un retour le soir même. Largement de quoi se laisser accueillir puis accompagner pour rendre visite à cette gamine prénommée Nehir qui, les yeux trop brillants sous des sourcils froncés et en faisant un effort pour sourire, l’avait bouleversée et convaincue en la suppliant dans un français impeccablement chuchoté : Aide-moi, Mouni, viens me voir. Vite !

Cette excursion express de quelques heures sur le sol turc l’avait claquée aussi bien physiquement que mentalement.

Trois heures et demie d’avion, sans compter le trajet en bagnole depuis sa campagne nantaise quittée bien avant le lever du jour, arrivée dans la capitale ottomane vendredi en début d’après-midi, attendue à l’aéroport par le docteur Özkan, un vieux médecin à l’ancienne qui l’avait conduite au fin fond d’une banlieue aisée, où il s’était garé dans un parking extérieur, saturé de voitures. Elle l’avait ensuite accompagnée à pied jusqu’à un immeuble d’habitation construit derrière une mosquée majestueuse, sans avoir eu besoin de se forcer à faire confiance à ce septuagénaire assez classe dans son costume bien taillé, très poli et rasé de frais, qui avait tout l’air d’être totalement désemparé. Au bord de la panique même.

Sitôt passée la porte d’entrée d’un vaste appartement, elle avait traversé un salon peu décoré mais bien équipé, occupé par deux adultes qui devaient être les parents, ainsi que par deux adolescents, vraisemblablement des grands frères très rapprochés. Toute une famille statufiée. Seuls les regards avaient bougé pour la suivre des yeux, mais Mouni était trop concentrée sur les pas pressés de son guide pour y prêter attention, tout juste consciente du fait que l’ambiance n’était pas aux démonstrations de joie. Puis elle avait découvert l’espace de cette chambre agréable et aérée où la jeune fille l’avait accueillie en défronçant enfin les sourcils et en affichant un visage à la fois lumineux et sévère, bouleversant de tension, tout en lui soufflant Merci Mouni d’être venue. Un échange de sourires avait renvoyé le reste de la conversation à plus tard et l’ancienne gynécologue avait sorti sa valise d’échographie portable de son sac à dos pour confirmer en quelques minutes, images très précises à l’appui, soigneusement enregistrées, qu’un fœtus de cinq mois était bel et bien logé à l’intérieur de ce ventre légèrement arrondi, d’une beauté à couper le souffle avec sa peau hâlée, d’une souplesse et douceur virginales. La chambre sentait fort le henné et le cerveau de Mouni avait associé ce parfum, non pas à celui d’un bouquet de fleurs blanches, mais à celui inimitable et disparu du liquide amniotique humain. Puis les deux visages s’étaient retrouvés afin de reprendre le cours d’un partage d’informations tout simple, empli d’intentions bienveillantes non exprimées franchement, typiquement féminines. Pour une conversation que la plus jeune avait décidé d’imposer à cette aînée connue et reconnue dans un but précis que l’ancienne gynécologue française ne parvenait pas à cerner. Tu as quel âge ? Bientôt quinze ans… Et Mouni, sans doute déjà soucieuse de cette précision en particulier, avait ajouté Tu es donc née après Helllo ? et Nehir de répondre Oui, début mars, en 2034. Et Mouni n’avait pas résisté à prolonger l’interview avec l’inévitable question qui pouvait fâcher, mais puisque le docteur s’était éclipsé pour les laisser seules, l’information resterait entre elles. Ton amoureux a le même âge que toi ? Oui, son anniversaire est dans trois mois. Mais c’est un secret, personne ne doit le savoir. On a toutes et tous très peur… On te fait confiance, Mouni Diop.

Elle avait failli répliquer Qui me fait confiance ? Qui a très peur ?, mais la porte de la chambre s’était rouverte et le docteur de la famille était reparu, visiblement paniqué : il fallait s’en aller, au plus vite. Mouni s’était relevée de sa position assise au bord du lit, sans comprendre l’urgence mais en l’acceptant, et son accompagnateur et elle étaient repartis encore plus vite qu’ils étaient arrivés, sans échanger un mot, le vieux n’arrêtait pas de se tordre pour regarder en arrière, comme s’il craignait d’être rattrapé par un monstre. Avant de quitter Nehir, Mouni lui avait lancé en prenant brièvement sa main dans la sienne Réjouis-toi, tu vas être maman, et la jeune fille avait secoué la tête, visiblement pas d’accord. Et en souriant, malgré tout, elle avait ajouté : Oui… Et après ?

Dans l’avion, elle avait pleuré contre le hublot.

Après l’atterrissage vers vingt-deux heures, elle avait conduit d’une traite jusqu’à Nantes, l’esprit saturé par un tel chaos d’images, d’odeurs, de sons et de lumières insolites, qu’incapable de réfléchir à quoi que ce soit de manière ordonnée, elle l’avait occupé pendant tout le trajet par l’écoute du troisième tome de la saga Reboot 2049. Un vrai plaisir qui l’avait totalement déconnectée de ses idées confuses, hachées par un sentiment d’angoisse ou d’étouffement qui la saisissait dès qu’elle repensait à son entrevue avec Nehir… Cette façon que la jeune adolescente avait de couver derrière son regard une détermination farouche… Le même type d’intensité de braise rougeoyante que Diego, son fils de tout juste quinze ans, lui renvoyait lorsqu’il sentait poindre une situation injuste… Et Mouni s’était enfin garée devant sa maison, apparue comme par magie dans l’obscurité à trois heures du matin, pour se déshabiller vite fait, enfiler une chemise de nuit et s’effondrer sur son lit.

Neuf heures.

Mouni se décide à se dresser sur ses pattes arrière pour faire quelque chose de sa matinée. Et surtout profiter d’un luxe rarissime : celui de se retrouver seule pour un week-end entier. Max est parti pour six semaines chez un cousin vietnamien qui bosse lui aussi comme saunier, à Phan Rang. C’est la saison sèche là-bas et les exploitations de marais salants locaux fonctionnent tout l’hiver à plein régime. Une absence très longue aux allures de pause dans leur vie de couple, entré depuis un an dans une zone de turbulences… Histoire de voir s’ils parviennent à se débarrasser de cette impression tenace qu’ils n’ont plus grand-chose de brillant à partager, qu’ils ont fait le tour du duo qu’ils forment depuis vingt ans. C’est comme ça et, pour la suite ainsi que dans tous les cas, Mouni n’entrevoit rien de dramatique, puisqu’il est possible de tout gérer et réparer entre adultes intelligents… Quant aux enfants, ils vont très bien : Jade est en voyage linguistique en Angleterre avec sa classe de terminale, retour prévu mercredi soir, et Diego a été invité pour le week-end chez Anton, son meilleur copain, dans un village des environs.

Mouni n’est pas concentrée sur les gestes qu’elle fait en s’habillant, elle s’est à peine aperçue qu’elle vient de se doucher et de se sécher. Ses pensées sont retenues dans la banlieue d’Istanbul, auprès de l’ado apeurée qui l’a appelée au secours, elle, Mouni Diop, et personne d’autre… Parce qu’elle est célèbre et que c’est elle qui a annoncé la stérilité universelle ? Parce qu’elle est une femme, ancienne gynécologue et d’origine africaine ? Parce qu’elle a mis au monde un garçon qui a le même âge qu’elle ?… Ou parce que son fils est lui aussi un Delta, et que ça tisse un lien de plus entre une trop jeune future fille-mère et une maman d’âge mûr, protectrice, indépendante et supposément puissante ?

Après un petit déjeuner vite avalé et mug de thé en main, Mouni dépose son ordinateur portable sur la table de la salle à manger, dos à la baie vitrée afin que l’écran holographique se projette sur un fond sombre. Elle se connecte, vérifie qu’elle a bien sauvegardé l’enregistrement intégral de l’échographie réalisée à Istanbul, avant de noter dans la bulle de notifications flottante la présence de deux nouveaux messages reçus via sa chaîne GynécoDiop. Qu’elle n’a jamais cessé de nourrir de vidéos de naissances d’animaux, essentiellement des mammifères, afin d’entretenir la passion intacte qui l’anime : celle de partager des connaissances sur son métier, mais aussi et surtout des moments de joie, de mystère ou de délivrance. Grâce à une dizaine de publications par an qui lui permettent de conserver un lien étroit avec la petite communauté fidèle d’une vingtaine de millions d’abonnés qu’elle s’est constituée au fil du temps, qui apprécie son ton, son humour et la qualité de ses contenus. Mais qui n’a pas pour habitude d’essayer de la contacter en direct…

Les deux messages lui ont été envoyés au cours de la nuit.

Le plus ancien provient d’un médecin bolivien. Deux vidéos sont jointes, une première très classique d’auscultation avec échographie de l’utérus d’une jeune fille, Alllllez, encore une !, dont le visage est flouté cette fois, sachant que pour la seconde, le type grisonnant s’est filmé en gros plan, face caméra. Les traits anguleux de sa figure sont figés, rendus inexpressifs par le souci de gravité honnête qu’il met dans son témoignage ainsi que par l’émotion palpable qui l’a visiblement envahi. Dans cette courte séquence de deux minutes trente, il raconte comment l’adolescente l’a consulté pour des douleurs régulières, un va-et-vient dans le bas-ventre ou le dos, qui la cisaille en ne durant jamais plus de quelques minutes. Il avait commencé son échographie sans se douter qu’il s’agissait là des effets typiques provoqués par des contractions survenant dès le quatrième mois de grossesse, chez les femelles de l’espèce humaine. Et la suite de son examen l’avait cueilli sur place et assommé… Il n’avait rien avoué à sa patiente sur l’origine de ses symptômes, en se bornant à évoquer une cause nerveuse et en suggérant qu’ils se revoient très vite si les maux de ventre persistaient. Il concluait son témoignage en avouant qu’il ne savait pas quoi faire pour cette enfant qui n’avait pas encore quinze ans, enceinte d’un fœtus de vingt semaines, et sur la tête de laquelle le ciel n’allait plus tarder à s’abattre… Mouni se repasse chacune des deux vidéos, en tentant d’y déceler le moindre indice de reflet suspect ou de manque de fluidité dans les intentions corporelles de leurs acteurs, puis en remarquant que non seulement cela lui fait une troisième grossesse naturelle à valider en deux jours, en comptant la jeune Nigérienne en pleurs, mais qu’il s’agit surtout d’une gamine du même âge, à peu de choses près, que Nehir.

C’est en revenant de la cuisine pour en rapporter la théière et remplir à nouveau son mug, que Mouni se souvient du second message à lire qui l’attend. Celui-ci est très bref et ne contient qu’une seule phrase, rédigée dans une langue non identifiée, directement traduite en bon français. « Ma meilleure amie est enceinte… Que va-t-il lui arriver ? ». Et avant qu’elle n’ait le temps de réfléchir à la suite, répondre ou ignorer la question posée, son téléphone se met à sonner alors qu’elle est à deux doigts de formuler enfin, clairement, la conclusion évidente à tirer des indices convergents qu’elle collecte depuis mercredi dernier et pour laquelle elle va se faire griller dans un peu plus d’une demi-heure par une jeune chercheuse américaine en poste dans un laboratoire lituanien.

C’est Anne (ça ne s’invente pas), de l’Asinerie du Fief, qui appelle pour lui confirmer qu’elle est attendue pour dix heures trente, comme convenu, et que Bagatelle n’en est plus qu’à deux ou trois jours de mettre bas puisque sa mamelle a commencé à cirer pendant la nuit. Il s’agira pour la vétérinaire de s’assurer que l’ânon à naître est positionné dans le bon sens, pattes antérieures et museau pointés vers la sortie. Et Mouni de réaliser qu’elle n’a plus que dix minutes pour sauter dans la voiture, alors qu’elle est encore nue sous son peignoir… Je m’apprêtais à partir, j’arrive !

Mouni est immensément heureuse d’avoir pu retrouver une vie professionnelle épanouie, à la fois riche et sereine.

Deux années de formation pour devenir experte en reproduction animale ont suffi pour qu’elle se lance dans une carrière de vétérinaire. Avec la multiplication par deux du nombre des animaux de compagnie, la demande en soins spécifiques a bondi. Et comme Mouni, ils sont nombreux les médecins spécialistes en obstétrique, néonatalogie ou pédiatrie à avoir changé de patientèle.

Au volant de sa voiture programmée pour rejoindre l’élevage de baudets du Poitou où elle est attendue, arrivée prévue dans moins de six minutes, elle sourit en suivant le fil de ses pensées et en se remémorant fugacement un autre voyage express effectué dans un pays étranger. En Suisse, à Genève… Quinze ans plus tôt et marqué par l’épisode délirant de son enlèvement par un véhicule autonome. Tout ça pour la forcer à rencontrer un représentant du gouvernement chinois qui souhaitait à tout prix s’attacher ses services et faveurs, en la menaçant à mots couverts de lui rendre la vie impossible si elle s’engageait sur un projet de recherches concurrent du leur. Un cinquantenaire tout lisse et bedonnant qu’elle avait, hors d’elle, très violemment envoyé chier, en le bombardant de gros mots tous plus sales les uns que les autres. Ce qu’il n’avait pas apprécié, d’ailleurs ses gorilles ne l’avaient pas raccompagnée, et c’est en regagnant à pied son hôtel situé à vingt minutes, en pleine nuit, qu’elle avait converti le choc de cet épisode bien pourri en décision irrévocable d’abandonner un métier dont l’avenir ne lui offrirait plus que du monstrueux ou du merdique.

Deux ou trois minutes avant d’arriver à destination, l’esprit encore ballotté par le flux de ses réflexions, c’est enfin à Sasha Faber-Wu qu’elle repense, puisqu’elle l’avait croisé au cours de cette même escapade helvète. Un type qu’elle avait trouvé normalement imbuvable pour quelqu’un d’habité par une ambition démesurée, pour qui la fin justifie toujours les moyens. Et qui lui aussi avait réussi sa reconversion, après un gros burn-out d’après sa biographie, en se lançant dans l’écriture d’une série de science-fiction que Mouni adore, riche de personnages bouleversants et de situations délirantes, rendues possibles par la maîtrise d’un univers futuriste bâti sur une interprétation brillantissime de ce que chaque humain a vécu au moment de Helllo. Un auteur adulé qui en est venu à incarner une figure emblématique du cool et de la sagesse, un people aux airs d’oracle tant ses fans les plus excités considèrent que sa tétralogie Reboot 2049 annonce l’aube et l’essor d’une nouvelle humanité, enfin libérée de toutes ses contraintes biologiques… Un homme qui, en se laissant pousser la barbe et en grossissant physiquement au fil du gonflement des ventes de ses livres et de leur adaptation en série, a fini par ressembler à un imposant Messie new age… Surtout qu’on y était, à cette fameuse année 2049 dont il avait fait l’année précise de son Grand Basculement. Une sorte de prophétie sur laquelle il a déclaré revenir dans une autobiographie à paraître en début d’année, attendue dans quelques jours même, et que Mouni a précommandée, histoire de voir comment cet esprit d’une infinie agilité allait se dépatouiller d’une situation annoncée qui ne se réaliserait pas dans les temps. Sauf qu’il avait peut-être raison, puisqu’il se passe bel et bien des choses en ce moment… des grossesses naturelles, toutes constatées chez des adolescentes d’un âge à peu près identique… qui ont forcément un point en commun. Mais ça y est, le véhicule de Mouni se gare sur le parking de l’asinerie, alors que ses pensées se sont arrêtées sur la lecture audio des chapitres d’Option Oméga, le troisième et avant-dernier tome de Reboot 2049, qu’elle a plus ou moins bien suivie en voiture cette nuit. Il faudra qu’elle réécoute tout : son cerveau n’en a conservé que de la bouillie.

Passons sur l’accueil simple et cordial que lui réservent Anne, propriétaire de la ferme et de l’élevage, et Marouane (décidément !), soigneur des bêtes et compagnon de la précédente, avec lesquels Mouni entretient depuis dix ans un lien devenu amical au fil du temps. Passons également sur l’examen dans son box de l’ânesse — encore une créature gestante dans ce chapitre — et la confirmation que son ânon se présente dans la position idéale pour une expulsion sans stress. Puis café sous un préau orienté plein sud, à l’abri du vent, avec une température ressentie très agréable, le tout agrémenté de discussions sur des sujets sans enjeux particuliers, doux et légers, au creux desquelles Mouni se laisse glisser comme dans un bain réconfortant, prodigieusement délassant. Jusqu’à ce qu’elle se lève de sa chaise en expliquant qu’elle doit partir, qu’il faut qu’elle retourne chez elle, soudain rattrapée par la certitude ardente qu’elle passe à côté d’une évidence mortifère, happée par la prescience d’une menace qui plane, prête à l’écrabouiller sans prévenir.

Puis le soupir discret du gel adaptatif de l’assise du siège avant gauche réagissant à la pression du derrière de son occupante habituelle, ponctué par le signal sonore, satisfait, de reconnaissance de la conductrice. Le tout plombé par le silence massif de l’habitacle, la sensation que chaque seconde s’étire interminablement en créant un volume angoissant qui emprisonne Mouni en la rendant incapable de ne plus produire que des pensées brèves, sans issues et insignifiantes. Comme si les neurotransmetteurs de son cerveau avaient grillé. Jusqu’à ce qu’elle émerge enfin de cette torpeur inexplicable en articulant Retour maison d’une voix atone et que la voiture entame sa séquence de départ grâce à une manœuvre impeccable de demi-tour, prolongée par la remontée à allure modérée du chemin d’accès au domaine, bordé d’arbustes couverts de minuscules fleurs jaunes. Puis première à gauche.

À l’instant précis où la route se redresse, droit devant Mouni, un halo translucide se dessine graduellement au centre de son champ de vision, flottant au-dessus du volant, pour former la signature lumineuse, en forme de Y, de son agent conversationnel personnel. Parce que Mouni utilise un Yopa, bien sûr, comme tout le monde, même si elle a paramétré son ange numérique pour qu’il n’attire son attention qu’une à deux fois par semaine. Sur des sujets limités aux musiques, séries, romans qui pourraient l’intéresser, ou aux articles scientifiques ayant un lien avec son métier de vétérinaire. Une sorte d’agent de veille qui connaît parfaitement ses préférences et habitudes. Ce qui ne l’empêche pas de commettre de temps à autre des fautes de goût que Mouni juge graves. Elle l’a d’ailleurs personnalisé en optant pour une voix d’androïde féminin un tantinet débile, puisqu’elle considère que ce bidule n’arrivera jamais à la cheville d’une bonne copine. Le caractère majuscule vibre dans l’espace, sous son nez, en faisant ondoyer sa jolie teinte rouge vif, réservée aux notifications prioritaires. Et Mouni active machinalement l’IA d’un simple pincement de deux doigts en l’air, aussitôt capté par le lidar gestuel intégré au tableau de bord, prompt à envoyer le signal de départ à un bot visiblement pressé de s’exprimer avec une intonation moins idiote que d’habitude, sans doute justifiée par le sérieux d’une situation sortant de l’ordinaire :

— Salut Mouni. Pardon de te déranger pendant que tu conduis, mais je me suis dit qu’il fallait que j’attire ton attention sur une vidéo qui devrait te scotcher.

Mouni n’a bien sûr aucune idée de ce qui va suivre ni de la nature exacte de la grande surprise que ce vulgaire logiciel prétend lui faire. En tout cas, elle s’est redressée sur son siège, totalement attentive et enfin extraite de la torpeur qui l’a inexplicablement saisie, pour répondre sur ce ton sec qu’elle emploie chaque fois qu’elle s’adresse à un objet ou un interlocuteur numérique :

— Ah, super nouvelle, Youpi ! Mais tu sais, c’est pas facile de m’étonner… C’est quoi le sujet de ta vidéo ?

Et puisqu’il fallait bien que ça lui tombe dessus, tôt ou tard  :

— Il s’agit d’une scientifique qui travaille au Fertility Center de Vilnius, un laboratoire européen dont tu as déjà entendu parler. Cette femme, Gabriella Stone-Soto, prétend démontrer que les Deltas sont fertiles, que tous les enfants nés après Helllo peuvent avoir des bébés s’ils le font ensemble, et que tout le monde aurait dû s’en douter parce que… HÉÉÉÉÉÉÉ qu’est-ce que tu fais ?

Sans vérifier son rétroviseur, Mouni vient de piler à fond, pied droit cambré sur la pédale de frein, avec toute la puissance du poids disponible au-dessus de sa cheville, démultipliée par la contraction des dizaines de muscles qu’un tel geste suppose. Un réflexe destiné à interrompre le cours du temps en même temps que la circulation du sang dans ses veines ou l’expansion de l’univers. La voiture a dérapé en zigzaguant sur plusieurs mètres, le pare-brise inondé d’une pluie d’icônes rouges générée par le système d’assistance, avant de s’immobiliser en travers de la route de campagne dans un ultime bip paniqué, suraigu.

Mouni demeure immobile, les mains crispées sur le volant. Ses méninges moulinent à fond, suivent des raisonnements logiques complexes ou évidents, raccordent des faits entre eux, en rejettent d’autres, et le tout rebondit sur les évènements des derniers jours en envoyant valser dans son esprit des visages de jeunes filles, des spectres de fœtus, des impressions d’avènement d’une nouvelle lumière sur toutes choses. Et alors qu’elle reste tout ce temps à un millimètre de se réjouir ou de crier de joie, en se tenant au bord de ce précipice qui s’ouvre devant chaque humain découvrant cette nouvelle, Mouni comprend pourquoi sa vision se brouille et pourquoi autant de gens sur Terre vont se mettre à sangloter au cours des minutes et heures à venir… Mais d’abord, vérifier, valider, plutôt que partir dans des délires. Et inspirer profondément…

— D’accord… Mais qu’est-ce que t’attends ? Vas-y, envoie !

Et l’IA embarquée d’élargir l’écran central alors qu’elle gère le redémarrage de la voiture pour reprendre lentement le chemin de la maison.

La vidéo s’ouvre sur un visage inconnu, celui d’une femme d’une trentaine d’années qui retire son casque de laborantine en dévoilant une coiffure originale mais on s’en fout et qui se présente, Mon nom est Gabriella Stone-Soto, je suis biophysicienne et directrice de recherche au Fertility Center européen de Vilnius, la nana fait une pause en déplaçant son téléphone de manière à ce qu’il affiche le décor de laboratoire ultramoderne derrière elle, avant de s’immobiliser sur un plan de travail où sont posées six boites de Pétri, Depuis hier, vendredi, j’ai réalisé plusieurs dizaines de fécondations in vitro avec des gamètes prélevés sur des donneuses et donneurs venant tout juste de fêter leurs quinzièmes anniversaires, comme le prévoit le Sterility Act européen de 2037, elle zoome à présent sur les minuscules boites transparentes tout en reprenant après quelques secondes de silence, Ces six boites contiennent chacune un ovocyte et un spermatozoïde qui ont naturellement réussi à se reconnaître et à fusionner… et qui ont donc commencé à former par division cellulaire un futur embryon humain. Je sais que c’est difficile à croire, mais c’est bel et bien réel, je vous le promets… la caméra s’est remise à cadrer le visage grave de la jeune femme, dont les yeux viennent de s’allumer et qui a visiblement du mal à déglutir. Apparaissent ensuite en incrustation, aux quatre coins de l’écran, les images agrandies environ mille fois de quatre cellules biologiques animées, qui semblent vibrer au milieu du liquide dans lequel elles baignent, Ce sont les premiers zygotes humains viables depuis quinze ans… Et Gabriella de fixer intensément l’objectif, bras rigidifiés le long du corps, elle a posé son téléphone devant elle, L’humanité n’est plus stérile… Les Deltas sont toutes et tous fertiles… Rappelez-vous, ces jeunes filles et jeunes hommes étaient dans le ventre de leurs mères au moment de Helllo, il y a tout juste quinze ans, le 11 janvier 2034, elle se rapproche en faisant rouler son imposant fauteuil, Je vous en prie, par pitié, il faut que tout le monde se réjouisse et gère ça calmement, sans panique ni décisions extrêmes… C’est une merveilleuse nouvelle, mais nous devons à tout prix protéger les Deltas, pour qu’ils puissent continuer de vivre en paix… S’il vous plaît, c’est notre responsabilité à toutes et tous, puis la femme lève un bras pour diriger une main vers l’objectif, et l’image tangue avant de disparaître en laissant place à un cadre noir.

La voiture de Mouni poursuit sa course en pleine autonomie, traverse une campagne sereine, inondée de soleil.

Sa conductrice, prostrée, mains sur la tête, reste silencieuse en reniflant, jusqu’à ce qu’elle prononce enfin un mot, un seul, tout simple et rempli d’une inquiétude qui ne va plus faire qu’enfler, dans lequel elle vient de concentrer toute l’intensité de sa fibre maternelle : Diego…