MOUNI

Ses croûtes dans les narines continuent de la gêner.

Surtout quand elle couvre son nez sous un masque chirurgical, obligatoire pour pénétrer dans le laboratoire du centre de PMA où elle officie comme directrice. Et où elle a peu l’habitude de jouer le rôle d’assistante pour la biologiste en chef, Isabelle, actuellement penchée sur les six boites de culture préparées la veille, qu’elle vient de sortir de l’incubateur en fronçant les sourcils et en affichant une mine désemparée.

Avant de rejoindre la salle du laboratoire, les deux collègues ont pris le temps de partager un café dans la cafétéria déserte. Il n’était que sept heures et, en retrouvant son lieu de travail, Mouni avait eu l’impression de revenir sur Terre après une semaine d’un voyage spatio-temporel à la fois délirant et éprouvant, au cours duquel l’humanité avait été frappée par une attaque mystérieuse et que des millions de gens étaient morts, sérieusement blessés ou à minima gravement choqués, tandis que des nourrissons s’en étaient pris aux adultes en leur déclenchant des hémorragies nasales. Son propre ventre en avait expulsé un spécimen qui lui imposait son rythme infernal vingt-quatre heures sur vingt-quatre… C’était tellement bon de constater qu’au moins au boulot, rien n’avait changé, que le quotidien avait résisté à l’écrabouillement généralisé. En tout cas en apparence. Et retrouver Isabelle lui procurait une immense bouffée de bonheur : enfin une vraie personne de la vraie vie qui palpitait encore en dehors du cercle familial tout entier replié sur un nouveau venu aux airs de despote.

Isabelle s’était bien sûr sentie obligée de lui poser LA question inévitable :

— Et toi ça va, avec l’arrivée du bébé à la maison, c’est pas trop dur ?

Mouni était réputée pour son franc-parler et le sourire de sa collègue l’avait incitée à lui répondre sans rien lui cacher de son état d’esprit du moment. En limitant les gros mots, si possible, elle savait qu’elle devait y faire gaffe, Max lui disait souvent qu’elle frisait le syndrome de la Tourette à lâcher à longueur de journée des bordel, chiant, chié, merde, putain, qu’elle associait même les uns aux autres dès que la situation le justifiait. Il ne comprendrait sans doute jamais à quel point ça la soulage de s’exprimer avec vulgarité.

— Bof, c’est pas la grande forme… J’ai l’impression que mes tétons sont des boursouflures hypersensibles et qu’on m’a collé une énorme bouée dégonflée autour du bide. Mais sinon, du côté de Diego, ça va, franchement, c’est pas pire qu’avec Jade, qui nous a pourri la vie pendant six mois avec ses deux biberons par nuit. Là, on n’est qu’à une semaine et Diego a dormi de minuit à six heures du matin, un truc inespéré… Mais je me demande si je vais continuer de le nichonner. Pour sa sœur, je n’avais tenu que trois jours. Ça me fait mal et ça me dérange, j’ai vraiment l’impression quand j’allaite qu’un parasite géant ou une sangsue affamée s’est ventousée à moi pour me pomper mon énergie… Déjà qu’il a explosé mon physique de diva.

Mouni avait ponctué sa tirade d’un éclat de rire tonitruant et les deux femmes avaient échangé un sourire parfait avant de porter chacune leur tasse à la bouche. C’est en avalant sa première gorgée de café qu’un texto de Max l’avait fait redescendre de son petit nuage de bien-être extrafamilial. Même si son message était pétri de bienveillance, comme toujours : Diego dort à poings fermés, profite de ta liberté. Au moins, il ne lui rappelait pas qu’elle ne disposait plus que de deux heures avant la prochaine traite.

Max.

Lui refiler le bébé n’était jamais un problème et Mouni avait réalisé qu’il se débrouillait mieux qu’elle avec les nouveaux-nés. Comme s’il comprenait les tout-petits, pourquoi ils pleuraient, de quoi ils avaient envie, alors que pour elle et avant qu’ils ne fassent leurs nuits, ils étaient surtout des envahisseurs, limite extraterrestres, qui ne communiquaient qu’à l’aide de cris stridents insupportables et de bombes biologiques bien crades dans leurs couches, impossibles à déchiffrer. Des êtres terrifiques minuscules qui avaient de surcroît la capacité de faire saigner du nez toutes les personnes présentes, dans un rayon de cinq mètres autour d’elles.

Ceci dit, de ce côté, Mouni avait la nette impression que les choses s’arrangeaient. Si ce phénomène inexplicable s’était reproduit à deux reprises à l’hôpital au cours des quarante-huit heures passées à la maternité, elle et son mari n’y avaient en revanche eu droit qu’une seule fois depuis le retour à la maison. Diego avait fait une grosse colère, il avait mal au bide selon Max, les fameuses coliques du nourrisson, en le changeant ses cris avaient redoublé et son père s’était mis à saigner du nez en quelques secondes, à tel point qu’il avait conservé un bouchon de coton dans la narine gauche jusqu’au coucher. Cela aurait pu arriver une autre fois, c’était dimanche dernier, le matin, Diego avait commencé à monter le volume de sa voix alors que Mouni lui nettoyait les fesses, et c’était leur fille Jade, en posant à plat sa petite main sur le front de son frère, qui l’avait instantanément calmé. Et l’on aurait dit que son regard noir s’était adouci en trois secondes, il avait arrêté de pleurer pour ne plus faire que fixer intensément sa grande sœur, en offrant au passage son premier véritable sourire à une personne transparente qui devait se situer dans l’air au niveau du plafonnier. Pas un sourire réflexe ou involontaire comme peuvent produire les nourrissons, non, un parfait étirement des lèvres, de plaisir. Et depuis, plus d’hémorragies nasales. Mais encore de belles lamelles de croûtes à l’intérieur des narines, que Mouni ne peut s’empêcher de grattouiller du bout des ongles en grimaçant. Ça fait un peu mal quand ça se décolle, mais la sensation procurée est inexplicablement satisfaisante. Ça recroûte très vite, en quelques heures, et il semble à Mouni que cela suffit à confirmer que son corps fonctionne à la perfection.

D’après ce qu’elle a compris des quelques discussions sur le sujet partagées avec différents collègues, il y a bien eu quelques cas similaires de saignements du nez provoqués par des nourrissons nés tout de suite après Helllo, mais observés qu’au cours des deux ou trois premiers jours après les naissances. Personne n’avait d’explications. Ou plutôt personne n’avait le temps de se pencher sur un phénomène qui, en disparaissant de lui-même, rendait son étude impossible. Les muqueuses qui tapissent les cavités et parois du nez sont fragiles, le malaise général vécu le 11 janvier avait probablement eu un effet inflammatoire sur celles-ci. Et pour Mouni, la clé du mystère était à chercher du côté de cette fragilisation des adultes associée à la naissance de nourrissons, eux aussi impactés par Helllo, alors qu’ils étaient à quelques doigts de dire adieu à leur existence intra-utérine pépère. Leurs cris avaient redoublé d’intensité, ou en tout cas certaines de leurs fréquences… Mais tout ceci était aujourd’hui classé dans les problèmes à régler plus tard, quand tout le monde aura récupéré, que du temps aura défilé entre Helllo et une nouvelle période où cet évènement planétaire, toujours totalement incompréhensible, aura lui-même été rangé parmi les choses du passé. Au rayon de nos pires cauchemars. Et surtout une fois que Mouni aura pigé quel était le foutu souci avec les échecs des dernières fécondations in vitro.

Alors que son centre de PMA affiche les meilleurs pourcentages de la région en matière de FIV réussies.

Isabelle ne l’avait appelée hier soir qu’après avoir reproduit pour la deuxième fois consécutive les six fécondations d’ovocytes programmées, en revérifiant tout, le protocole de manipulation des outils et chaque instrument utilisé. Les fameuses petites boites de culture en plastique dites de Pétri, les micro-pipettes, le système de décontamination de l’air ainsi que celui qui entretient la légère surpression dans la salle de FIV. En restérilisant tout. Puis en s’assurant que chacun des accessoires d’équipement des laborantins (masques, gants, charlottes, blouse et pantalons, chaussons) était bien conservé sous atmosphère protectrice ou scellé dans son emballage. Et non périmé, on n’était jamais assez prudent. Sans oublier le contrôle de la vitalité des gamètes associés, ces spermatozoïdes et ovocytes prélevés, stockés, précieux et fragiles, vivants mais arrachés à leurs milieux naturels. Bref, Isabelle avait constaté que tout était parfaitement maîtrisé, qu’aucun de ces échantillons biologiques ne présentait la moindre anomalie et que le labo offrait les conditions idéales habituelles pour y faire du bon boulot. La biologiste en chef du centre avait bouclé la veille au soir, tard, une troisième série de FIV par micro-injection sans réussir à se départir d’une inquiétude qui ne la quittait plus.

Mouni n’avait posé aucune question à Isabelle sur son Helllo. Comment elle avait vécu le truc ou si certains de ses proches avaient été touchés. Il lui avait semblé qu’elles étaient toutes deux en phase là-dessus. Elles se retrouvaient pour régler un problème professionnel inédit, potentiellement sérieux, et aucune d’elles n’avait envie de revenir sur ce qui s’était passé le 11 janvier ni sur les impacts que l’évènement avait creusés à vif dans leurs vies.

Pour Mouni et Max, Helllo rappellerait à jamais les décès dans des conditions atroces de deux amis proches (l’un tombé d’un télésiège au ski, l’autre noyé dans le jacuzzi d’un club de vacances, quelque part en Indonésie), la paralysie générale d’une tante par alliance, une connaissance amputée d’un bras, des blessés à la pelle. Ils considéraient qu’ils s’en étaient bien tirés, même s’ils partageaient le puissant besoin d’en parler le moins possible, pour laisser loin derrière eux ce moment qui avait fauché l’espèce humaine au summum de ses délires d’omnipotence. Depuis leur retour à la maison, ils avaient choisi de se connecter très modérément au monde, en se concentrant essentiellement sur l’équilibrage de leur cellule familiale augmentée. Sur Jade qui accueillait son petit frère avec un mélange complexe de joie et de désintérêt, sur le rétablissement de Mouni, sur de longues marches dans la campagne ou en forêt, Diego harnaché à sa mère dans un sac ventral, puis le bonheur de se retrouver à nouveau au chaud, devant un poêle à bois irradiant et sous les caresses de Max. Jusqu’à ce que le monstre se réveille et que sa bouche s’arrondisse en forme de ventouse avant ses premiers vagissements.

Mouni s’était dit à trois ou quatre reprises qu’il fallait qu’elle se connecte à sa chaîne YouTube pour consulter ses statistiques, voir si son nombre d’abonnés avait progressé ou diminué. Mais face à son manque d’envie de se coller derrière un écran, elle avait réalisé qu’une pause était la bienvenue, pour elle comme pour les quelque neuf cent trente-sept mille personnes qui apprécient les vidéos qu’elle poste, sur des sujets aussi variés que les moyens de contraception, les parcours de PMA, le don d’ovocytes ou le transfert embryonnaire. Sa publication qui a le plus cartonné ? Celle sur sa Méthode pour éviter de concevoir un garçon : tout se joue au moment de l’accouplement, il ne faut surtout pas que le phallus soit à fond dans le vagin, les spermatozoïdes femelles étant plus résistants mais moins rapides que leurs collègues mâles, qui se font griller sur les itinéraires plus longs, c’est une question de position coïtale (ou de taille de zizi) et surtout un secret de famille que sa mère lui a transmis et qu’elle tenait de sa propre mère qui le tenait de sa mère, etc. Mouni s’était vraiment marrée avec les poupées de Barbie et Ken pour illustrer son propos, Max également, l’image avait beaucoup tremblé tellement ils avaient ri. La dernière fois qu’elle avait vérifié, la vidéo avait dépassé les huit millions de vues. Elle en tirait une immense satisfaction.

Hier soir, Mouni s’était finalement très bien endormie. En se figurant que quelqu’un avait dû merder quelque part et qu’elles feraient vite fait le tour des problèmes potentiels en les réglant au fur et à mesure. Même si Isabelle, avec ses vingt années de métier, était on ne peut plus rigoureuse quand il s’agissait de manipuler des cellules humaines ou n’importe quel type de micro-organisme dans un environnement parfaitement maîtrisé. La solution devait être évidente et Mouni, en fermant les yeux pour trouver le sommeil en moins d’une vingtaine de secondes, s’était convaincue qu’elles identifieraient l’origine des échecs et que ce dossier serait vite clos.

Sauf que devant la troisième fournée de six boites de Pétri préparée par sa collègue et placée dans l’incubateur depuis la veille, force avait été de constater que les ovocytes n’avaient pas été fécondés. La culture embryonnaire n’avait pas démarré, le spermatozoïde injecté était mort et les ovocytes irrécupérables. Les deux femmes avaient décidé de tout reprendre à zéro.

Il est neuf heures passées. Mouni et Isabelle viennent de tout revérifier, de stériliser le matériel une fois de plus, de s’assurer du parfait état des gamètes mâles et gamètes femelles. Et la gynécologue-obstétricienne de trente-quatre ans, également directrice du centre régional de PMA depuis trois ans, la Mouni que tu commences à bien connaître est à la manœuvre. Sous l’attention pointue d’une Isabelle plus concentrée que jamais derrière son masque, ses lunettes et son filet pour les cheveux. Mouni est penchée sur le microscope géant, micro-pipette à la main, le système de purification de l’air produit son doux ronron habituel. Le spermatozoïde est bien positionné à l’intérieur de l’ovocyte, Mouni l’a injecté à travers la membrane cytoplasmique. Depuis plusieurs minutes. Déjà. La fusion des éléments nucléaires des deux gamètes aurait dû commencer, mais il ne se passe rien, l’échantillon biologique qu’elle a sous le nez refuse de réagir et d’entamer son processus de division cellulaire. Il reste immobile, inerte. Mort. La première cellule du futur bébé, cet ovule fécondé qui devrait prendre le nom de zygote ne veut tout simplement pas se former. Comme si l’on tentait de pratiquer une FIV avec des gamètes de mammifères d’espèces différentes.

C’est son quatrième essai et Mouni décide de laisser tomber pour aujourd’hui. Cela fait plus de deux heures et demie qu’elle est arrivée au centre, sa poitrine lui fait un mal de chien, ses tétons sont collés de lait caillé au tissu de son soutien-gorge et Max est certainement en train de tout faire pour calmer un nourrisson affamé.

Mouni s’y remettra dès le lendemain avec des échantillons d’autres porteuses et porteurs, en revérifiant toute la procédure, tout le matériel. Puis à nouveau le surlendemain, vendredi.

Sans succès.