GASTON

Gaston court.

Gaston court sur la pointe de ses foulées, le buste en avant et les bras comme des pistons. Il court vite, concentré sur la cadence de ses pas et sur les contractions des dizaines de muscles de ses mollets et cuisses, à peine attentif au rythme de ses inspirations-expirations, mais en pleine conscience de la vitesse du déplacement de son corps dans l’espace. Il respire et transpire, c’est tellement bon, il a l’impression de filer dans l’air froid en rebondissant sur le sol tendre du sous-bois. D’être un animal et de galoper.

Il courait déjà quand tu l’as croisé la dernière fois, après cette fameuse manif qui avait dégénéré en panique générale, au milieu de ce boulevard chamboulé par une foultitude d’accidents graves impliquant des voitures, vélos, trottinettes, badauds, CRS, retraités, mères de famille et enfants. Un hélicoptère s’était joint au chaos en explosant contre un immeuble, des gerbes de feu avaient allumé de lueurs inédites le décor urbanisé de fin d’après-midi d’hiver. La dernière image que tu as de Gaston, c’est cette scène de baiser fougueux au milieu du désastre, entre brasier et tableaux d’horreur, dans les odeurs de barbecue et les exhalaisons glacées et acides sécrétées par la peur, l’incompréhension et l’hébétude. Et tu as pigé qu’en cet instant, il était pleinement heureux.

Hé bien, figure-toi qu’il l’est toujours autant, puisqu’il court et qu’il adore ça.

Parce que ça le régénère, que ça le re-pose à l’intérieur de lui-même, qu’il se raccroche à ses branches internes, à chacune de ses articulations, qu’il se reconnecte à ses pensées profondes, celles qui lui servent de boussole dans la vie et qui lui rappelle qu’elle a un sens, vu qu’il court. Alors que lorsqu’il est immobile, il n’arrive pas à se concentrer, il est dans la lune. À l’arrêt. Ou à côté. Comme s’il était désaxé, qu’il ne comprenait pas le monde et qu’il en serait toujours exclu. Et quand il travaille le bois ou qu’il danse, c’est encore autre chose qu’il éprouve : dans ces moments-là, il est pile là où il faut. À sa place, divinement.

Gaston court sans montre, sans podomètre, sans téléphone. Sans arrêt. Sans musique, sans appels ou notifications, sans écouteurs morphologiques à conduction osseuse, sans chronomètre, sans aucun appareil et en se foutant de son rythme cardiaque, de la température ambiante ou de l’heure qu’il est, de sa vitesse de croisière ou de la dernière alerte-info. Il court sans gamberger ni se retourner, il est concentré sur ses amis, ses souvenirs, ce qu’il aime faire et ce qu’il fera bientôt. La course à pied l’aide à malaxer et digérer les informations dans lesquelles il baigne, à raisonner celles qui résonnent le mieux. Et, aujourd’hui, c’est sur les deux soirées, nuits et matinées passées avec Arielle que son esprit tourne en boucle. Pour ressentir encore le sentiment de complétude qu’il a partagé avec sa partenaire du moment et qu’il souhaite goûter et apprécier le plus longtemps possible. Jusqu’à ce qu’ils y mettent un terme. Il le sent, Arielle est sur la même longueur d’onde que lui, leur liaison amoureuse ne s’étiolera pas. Par contre, Gaston n’avait pas prévu qu’il ne recevrait pas de réponses à ses derniers messages vocaux ou textuels. Ça fait deux jours qu’il n’a plus de nouvelles, il ira sonner chez elle après la douche. D’ici une heure, autour de midi, elle y sera forcément, elle ne bosse pas le mercredi.

Si je suis si bien renseigné sur Gaston, c’est que j’ai appris à le connaître, depuis tout ce temps.

C’est un homme discret, presque timide à force d’hypersensibilité, mais capable de révéler des tonnes d’humour et de bienveillance dès qu’il est à l’aise. Il adore donner des coups de main, on dirait qu’il est fait pour ça. Et si sa vision du monde moderne est pourrie, celle qu’il a de la vie est plutôt positive, dans son genre : l’existence n’a aucun sens, alors autant s’amuser, en essayant d’être utile. D’où son implication au sein des communautés qu’il fréquente et son statut de personne sur qui l’on peut compter… Et sur qui je compte depuis tout petit : je n’étais pas encore né quand Maman l’a rencontré. Il est d’ailleurs toujours là, surtout lorsqu’il s’agit de jouer, de s’émerveiller ou de discuter, sérieusement dans les trois cas. Attentif et bienveillant. Ses conseils sont systématiquement précieux, ce sont des trésors et il est ce que j’aurais pu rêver de mieux comme père adoptif. Même s’il a toujours refusé d’endosser ce rôle, alors qu’il me considère comme son fils. Il m’a sauvé la vie quand j’avais sept ans, je serais mort s’il n’avait pas été prêt à prendre tous les risques pour moi. Mais je te raconterai une autre fois : lui comme moi, on évite de reparler de ça.

En ce début d’année 2034, une semaine après Helllo, Gaston bosse chez lui, dans cette maison qu’il loue, avec son atelier au fond d’une cour rectangulaire placée sous la protection d’un marronnier centenaire. À la périphérie du centre-ville de Nantes. Le rez-de-chaussée est envahi de planches de récupération, de vieilles portes, trappes, barrières et mobilier en morceaux, de volets sans âge, de palettes et de panneaux en tous genres. Du bois, encore du bois, toujours du bois : Gaston est menuisier. Spécialiste en recyclage, il crée des meubles originaux et uniques qu’il dessine, scie, rabote, assemble, livre. Il croule sous les demandes, les gens raffolent de l’aspect brut de ses bibliothèques ou de ses tables de salle à manger, plusieurs restaurants dans l’ouest de la France sont équipés de bars uniques, pareils à des collages miraculeux ou des patchworks de bois d’essences différentes, de morceaux de poutres en chêne, de persiennes en teck, des fragments d’antiques bahuts en fruitier qui reprennent vie en s’agglomérant les uns aux autres après ponçage, lasure et vernissage. Il fait ça au feeling, en fonction de ce qu’il récupère dans les recycleries, déchetteries ou brocantes. Il sait tout faire de ses mains, il a du talent, il bosse quand il veut et il adore ça. Il est très apprécié dans son quartier… D’ailleurs, tout le monde aime les menuisiers, non ?

Le 11 janvier au soir, Gaston était resté dans cette ville où Arielle et deux potes l’avaient accompagné pour leur habituelle manifestation du mercredi.

Après Helllo et jusqu’au milieu de la nuit, impossible de reprendre la route, tous les axes étaient bouchés, alors ils avaient passé des heures à donner des coups de main, à aider à dégager des voitures accidentées, à soutenir ou porter des blessés. Arielle avait veillé sur deux gamines perdues, des sœurs, heureusement la plus âgée avait un téléphone, leur maman avait été embarquée par le SAMU, dans les pommes limite compote, le père avait réussi à les rejoindre dans un état de stress carabiné, vers vingt heures, il avait traversé toute la ville à pied et foulé des centaines de scènes de panique avant de récupérer ses filles après avoir remercié Arielle, chaleureusement mais vite fait, il fallait encore qu’ils rentrent chez eux, ça faisait une trotte, puis qu’il se rende à l’hôpital en espérant y retrouver sa femme, les yeux du type brillaient d’une telle force que c’était certain que toute la petite famille s’en sortirait. Les deux potes de manif s’étaient volatilisés, Gaston n’avait eu des nouvelles d’eux que le surlendemain. Le premier avait été intoxiqué par une grenade de désencerclement qui lui était tombée sous le nez pendant Helllo, il avait inhalé à fond ses gaz et était toujours hospitalisé. Le second avait disparu des radars après être resté figé trop longtemps devant la carcasse calcinée de l’hélico et des corps carbonisés de ses quatre passagers. Selon Arielle, il s’était réfugié chez quelqu’un qu’il connaissait, choqué à mort.

Quant à mon père, il avait veillé pendant des minutes interminables sur un homme affalé de tout son long contre un caniveau, qui se plaignait de la tête et du dos et affirmait ne plus sentir ses pieds. Gaston lui avait dit de se concentrer sur sa respiration en lui parlant avec le plus grand calme et en lui tenant une main, jusqu’à ce que deux types de la Sécurité civile prennent le relais et, cinq ou six ans plus tard, les deux hommes s’étaient recroisés sur une aire d’autoroute, s’étaient reconnus et étreints sans articuler un mot, l’autre gars était sur ses jambes, en pleine forme. Une femme avait hurlé longuement, coincée contre le volant de sa voiture qui avait percuté un feu tricolore, Gaston avait constaté que des gens étaient sur place, que son aide ne servirait à rien, alors il avait commencé à ranger le boulevard. À ramasser des objets tombés par terre, il y en avait partout, plus ou moins visibles ou ignorés par l’éclairage urbain. Des gants et bonnets, des chaussures, des parapluies, deux téléphones, trois vélos et deux trottinettes, une épaisse écharpe en laine jaune et bleu qui sentait la vanille, un dentier, une canne et un petit sac à dos à paillettes, des clés, un paquet de mouchoirs neuf, un manteau en similifourrure, un panier de courses rempli de fruits et légumes, il avait disposé tout ça à l’abri sous un abribus, en classant ces objets par famille. Il aurait également souhaité éponger les multiples flaques de sang croisées sur son passage ou balayer les éclats de verre brisé qui jonchaient les trottoirs, partout, son côté maniaque s’exacerbe immanquablement lors des situations de stress… Quand il avait retrouvé Arielle au camion, ils s’étaient installés sur les banquettes pour dormir, épuisés, leurs cerveaux figés dans de la gelée. Le froid les avait réveillés vers quatre heures, largement avant l’aube, et ils avaient pris la route pour rejoindre Nantes en milieu de matinée, au bout de six heures de trajet à travers les décors d’une catastrophe naturelle inédite, hébétés par ce qu’ils voyaient, les bagnoles accidentées et l’ampleur des dégâts en tous genres, encore et encore, l’absence totale de circulation à part celle de véhicules de secours et de dizaines de convois militaires. Penchée sur son téléphone, Arielle lui avait lu à haute voix des articles piochés dans les torrents d’infos qui se déversaient en continu, tout le monde sur Terre avait été touché par Helllo, Par quoi ? Helllo, avec trois l, c’est la date à l’envers, La date de quoi ? La date d’hier au format calculatrice, lue à l’envers, À l’envers de quoi ? Mais regarde putain, t’es chiant ! Ah ouiiiii, trop stylé !, c’était comme ça que cette sorte de panne de l’organisme humain avait été baptisée, le bordel était intégral, les services de secours étaient sursollicités, le temps était à l’entraide, aux plans d’urgence, à la solidarité, et les deux camarades avaient échangé des regards étonnés en souriant devant un aussi beau programme. Comme si l’humanité et ses dirigeants découvraient l’empathie, la fraternité ou la générosité. Comme si toutes ces valeurs essentielles n’allaient pas quitter la scène au bout de quelques jours, pour laisser à nouveau place au libéralisme des marchés et à l’illibéralisme des gouvernants. Pour Gaston, cette parenthèse magique ne durerait pas… Il avait bien raison.

Et puis, à son retour chez lui le jeudi en fin de matinée et ne voyant rien de mieux à faire, Gaston s’était replongé dans ses planches.

Fin du footing.

Gaston se douche vite fait et se change avant d’aller sonner chez Arielle.

En ressortant de chez lui avec son vélo, il distingue la silhouette d’une étudiante qu’il a l’habitude de saluer quand ils se croisent et qui habite l’immeuble d’en face. Une jeune femme souriante qui n’a jamais essayé d’éviter son regard, mais qui n’a jamais cherché non plus à titiller sa curiosité. Elle donne l’impression d’être à l’aise et attentive, de ne pas vouloir s’isoler, il faut qu’il pense à lui demander son prénom, en tout cas il est toujours heureux de la rencontrer et encore plus aujourd’hui, puisqu’elle a l’air d’aller bien, d’être intacte. Entière. Elle est à l’arrêt de bus, en face de lui. Ça y est, elle a relevé le nez de l’écran de son téléphone et l’a reconnu. Elle lui fait signe de la main et il s’approche, elle est agitée et Gaston réalise qu’elle souhaite lui parler.

Ça y est, les autorités ont enfin identifié « les responsables de l’attaque du 11 janvier ». L’étudiante s’en doutait, ce truc n’était pas naturel, c’était forcément des terroristes qui étaient derrière tout ça. Elle dit qu’elle se sent soulagée et Gaston est plus ou moins attentif, il évite toujours les discussions impromptues sur l’actualité, pour lui, ces dernières ont tendance à faire ressortir des indices de bêtise ou des odeurs de derrières pas propres. Du coup, c’est presque de manière involontaire qu’il relance son interlocutrice, sa curiosité a été titillée, et il lui demande qui a été arrêté, sans vraiment être intéressé par la réponse, mais celle-ci le découpe net sur place. Le tronçonne en zigzag. Le directeur de la branche française de l’ONG Next Please a été cueilli chez lui, au petit matin, les flics étaient accompagnés par des caméras de presse, les images tournent en boucle un peu partout. Un certain Baptiste Perdu-Trouvé. Un patronyme qu’il connaît bien, depuis les deux ou trois années que ce type intervient sur les réseaux pour mettre en avant les actions et revendications de la seule organisation anti-capitaliste que Gaston apprécie. Un intellectuel de terrain qui vise juste, qui parle bien et qui contribue à faire admettre la nécessité d’évolutions radicales de l’écosystème de l’ultralibéralisme… Et ce gars vient d’être arrêté ? Next Please est désigné comme étant à l’origine de Helllo ? Au niveau mondial ? Ils auraient réussi à concevoir une arme d’attaque électromagnétique ? À chacune de ces précisions, Gaston s’est enfoncé un peu plus dans le bitume du trottoir.

Le bus arrive et l’étudiante abandonne Gaston qui reste sonné pendant de longues secondes, incapable du moindre mouvement. En secouant la tête lentement, incrédule. Il finit par grimper sur son vélo et donner quelques coups de pédale en se disant que c’est une blague, que la fille s’est trompée, qu’elle mélange les informations. Qu’elle disjoncte ou qu’elle ne fait que répéter la dernière théorie complotiste à la mode. Il s’arrête un peu plus loin, il n’a pas encore roulé vingt mètres, il faut qu’il consulte vite fait un site d’actualités quelconque sur son téléphone. Qu’il vérifie par lui-même. Et Gaston reçoit sa deuxième claque de la journée. Non seulement le directeur de Next Please France est en garde à vue depuis sept heures du matin, mais ce sont tous les membres et adhérents de l’association qui vont être interrogés et entendus, puisqu’ils sont tous suspectés d’être complices de « l’attaque du 11 janvier ». Et pas qu’en France. Partout, dans tous les pays.

Il faut qu’il se rende fissa chez Arielle. Qu’ils en discutent, c’est n’importe quoi, et Gaston se met à pédaler à fond alors que le mot purge s’impose peu à peu dans son esprit. Il ne peut s’agir que d’une machination, cela ne fait aucun doute pour lui. L’occasion est trop belle de se débarrasser des représentants d’une idéologie anti-système de plus en plus populaire, d’un militantisme qui rallie de plus en plus de soutiens, qui commence à faire consensus au sein d’une population qui comprend enfin d’où viennent tous leurs problèmes.

Gaston a le doigt appuyé sur la sonnette de l’appartement d’Arielle et il continue de se dire qu’il y a une erreur quelque part. Que tous ces militants vont être libérés, ils sont non-violents et parfaitement intégrés au sein d’une société qu’ils veulent contraindre à évoluer vers la fin d’un système d’exploitation monstrueux, d’un autre temps, mais personne ne répond et Gaston retire son index du bouton marqué A. Dada, il n’y a que ses proches qui se pointent chez elle, Arielle ne se voyait pas mettre son vrai nom sur l’étiquette de son interphone, c’est bon, on est déjà assez suivis, pistés, géolocalisés et espionnés, comme dirait sa pote Bientôt on vivra avec une puce électronique dans le cul, Mais non ça tiendra jamais t’es conne, Ben sinon dans le nombril ! et Gaston traverse la rue pour essayer de distinguer par les deux fenêtres du deuxième étage s’il y a de la lumière ou une silhouette, mais ça ne l’avance pas plus et, alors qu’il fourre ses mains dans les poches de son pantalon de travail, la porte d’entrée de l’immeuble s’ouvre en grand. Gaston retraverse la rue, c’est un ado qui sort du bâtiment, qui se rend sûrement au lycée, les cours ont repris ce mardi et Gaston affiche un sourire avenant S’il te plaît, j’ai une question et le garçon lui envoie son air blasé, hyper nonchalant, avant de retirer les écouteurs à capteurs infrarouges de ses oreilles en soupirant, OK, il a compris, encore un adulte qui vient l’emmerder avec des conneries d’adulte.

Gaston lui demande s’il connaît Arielle, s’il l’a croisée aujourd’hui ou hier. Parce qu’il la cherche partout depuis deux jours et l’adolescent lui coupe la parole, impatient, pour lui annoncer en regardant par terre ou sur les côtés qu’Arielle a été embarquée par les poulets cette nuit, qu’ils ont fait un barouf pas possible et qu’il y a eu de la casse chez elle, sa porte d’entrée a été défoncée et le jeune ricane, ça va lui faire des choses à raconter à ses copains tout à l’heure, même s’il n’a rien vu, il dormait trop bien mais il a photographié la porte explosée, il y a deux minutes en descendant, vraiment impressionnant, il montre à Gaston l’écran de son téléphone, Mate un peu comment elle a morflé, l’encadrement a été fracassé, deux gonds pendouillent d’un côté et des éclats de bois jonchent le sol.

Fin du chapitre.