MOUNI & MAX

C’est en tout début de matinée que Max était tombé sur ce cadavre qui flottait dans le vasais de son marais salant, dos au soleil.

La chose était encore emballée dans son ciré et pantalon de pêcheur, à l’exception d’un pied extrait d’une botte dont la peau blanche et boursouflée apparaissait striée de craquelures verdâtres. Des cheveux longs, gris et blond, cernaient le crâne de ce corps qui avait pourri en mer jusqu’à ce que la marée le dépose dans le premier bassin de son exploitation. Un homme très probablement mort pendant Helllo, six semaines plus tôt. Le cadavre couvert d’algues et de rosée cristallisées par le gel matinal n’avait plus de mains et Max s’était penché pour constater que ses avant-bras avaient dû se décomposer ou être engloutis par une ou plusieurs bestioles quelconques, terrestres ou marines, en tout cas les manches du ciré jaune étaient vides. Il se dégageait du décor une odeur épouvantable et Max avait regagné sa cabane pour y déposer sa pelle, il raclerait les premières aires saunantes plus tard, il souhaitait juste prévenir la gendarmerie et rentrer chez lui, à vélo, en pédalant le plus vite possible pour se débarrasser de ce que la fatalité lui avait mis sous le nez.

C’était avant-hier et, ce matin, Max avait ressenti à deux reprises depuis son réveil le retour de cette odeur fétide, écœurante et gluante que son esprit réussissait à reproduire à la perfection à des moments improbables. Il venait de recevoir un appel d’un gendarme qui l’avait informé que le corps avait été identifié et rendu aux siens, il s’agissait d’un marin-pêcheur père de deux adolescents et Max avait écourté la conversation afin que ce macchabée demeure abstrait, juste un organisme mort rejeté par une succession de vagues déterminées et qui nécessitera qu’il consacre davantage d’énergie en raclage et nettoyage de ce premier bassin qui lui sert de prise d’eau de mer. Même s’il ressentait de la peine pour ce pauvre type, pour sa femme et ses gosses.

Max regagne le salon après avoir branché son téléphone dans la cuisine, pour qu’il s’y recharge loin de lui.

— Max ? C’était qui ?

Il n’en a pas parlé à Mouni. De son cadavre, dans son marais. Selon lui, le meilleur moyen d’oublier est de ne pas partager. Et tant pis si cela nécessite un petit mensonge passager, de confort, léger et sans conséquence.

— C’était Bruce. Il a besoin que je lui prête le tracteur la semaine prochaine…

Mouni hoche la tête sans quitter des yeux les flammes qui dansent devant elle et Max se dit qu’il a pris la bonne décision. Sa femme est déjà suffisamment préoccupée comme ça, pas la peine d’en rajouter une couche avec une information morbide à souhait.

On est presque fin février et Mouni ne se lasse pas de se poser devant le poêle à bois. Pour s’imbiber de chaleur et ronronner tout en observant le rougeoiement des braises sous les bûches que Max allonge dans cette petite merveille de combustion lente au format paysage qui chauffe à peu près toute la maison.

Le feu l’enrobe d’une touffeur exubérante et Mouni fronce les sourcils : elle voudrait tellement réussir à décompresser. Pour enfin penser à autre chose qu’à ce qui l’obnubile depuis plus d’un mois et qu’elle voit arriver gros comme une banquise contre un Titanic. Pour oublier cette infertilité généralisée qu’elle constate partout et enfin penser à autre chose qu’à une humanité stérilisée. Non, mieux : ne plus penser du tout…

À moins qu’elle déballe tout à ses abonnés.

Après tout, elle anime une chaîne YouTube reconnue, dédiée à toutes les problématiques liées à la reproduction. Elle est bien placée pour partager ses observations et conclusions. Et puis, elle est une scientifique, tout a été vérifié plusieurs fois, il faudrait juste qu’elle parvienne à présenter d’une manière très simple, au grand public, le fait que les gamètes ne se reconnaissent plus. Avec des dessins peut-être, elle a déjà des images filmées lors du dernier essai de FIV réalisé avec Isabelle, des zooms sur les boites de Pétri pris à travers les lentilles du microscope électronique. On peut y surveiller l’injection intracytoplasmique du spermatozoïde, son dépôt au milieu de l’ovocyte, puis constater la non-formation du zygote, le fait qu’il ne se passe plus rien, que les gamètes n’interagissent plus. Ne fusionnent plus pour donner vie à la première cellule du futur bébé. Un phénomène qui se reproduit partout dans le monde, d’après les contacts qu’elle a noués avec des centres de PMA situés à l’étranger. Un fait indéniable que vient de confirmer et amplifier sa toute récente découverte de la chute brutale des grossesses naturelles déclarées… Les femmes ne tombent plus enceintes depuis Helllo… Et c’est le genre humain en entier qui risque de tomber à la renverse, du haut de son piédestal…

C’est en discutant de ses préoccupations avec sa meilleure amie, gynécologue à Paris, que Mouni a réalisé que le problème de reproduction détecté dépassait le cadre des professionnels de l’assistance médicale à la procréation. Elle a rapidement fait le tour d’une demi-douzaine d’autres correspondantes : les rendez-vous de visites prénatales, de déclarations de nouvelles grossesses naturelles, partout ces chiffres sont à la baisse. Pour son amie gynéco qui bosse en région parisienne, le nombre de consultations hebdomadaires moyen pour de nouvelles grossesses est d’habitude autour de trente vers la fin février, alors qu’elle n’en a que quatre de prévues. Essentiellement des conceptions que l’on qualifie de surprises, car non attendues, et qui remontent toutes au minimum à sept semaines.

C’est-à-dire avant Helllo.

Max la rejoint dans le canapé et Mouni replie ses jambes en souriant pour lui laisser une place. Elle s’y était étalée de tout son long, en short et débardeur, elle est vraiment en mode relax et il pose son coude sur les genoux de la superbe femme qu’il a la chance d’approcher de près quotidiennement, il est comme ça Max, amoureux de Mouni comme au premier jour. Amoureux de ses gestes, de sa bouche, de son parfum de fraise vanillée, de ses cuisses qui l’enserrent parfois dans leur étau, de sa voix. De ses frémissements, de ses mains qui savent si bien le saisir et de ses gros mots, de son caractère. Du volume qu’elle prend dans l’espace. Il l’a dans la peau. Leurs yeux se croisent de longues secondes, ils pratiquent leur habituelle conversation muette, ses échanges mystérieux qui pourraient tracer dans l’air des hiéroglyphes ou des bulles comme dans les bandes dessinées, pendant que deux de leurs mains se sont jointes pour une micro-étreinte, tendre, purement tactile. Jusqu’à ce moment qu’attendait Max, où Mouni décomprime les muscles de sa mâchoire pour décoller enfin ses lèvres sensationnelles l’une de l’autre :

— J’ai vraiment besoin de ton avis… Est-ce qu’on fait une vidéo sur le sujet, pour que je partage la problématique avec le public, sur ma chaîne ? Ou bien faut-il que je continue à me taire, à faire semblant de n’avoir rien vu… Que je continue d’avoir les boules dans mon coin, d’être étouffée par tout ce bazar…

Elle a bien tenté de joindre le ministère de la Santé, réussi à avoir au téléphone deux personnes qui l’ont écoutée mais ne l’ont pas rappelée, et Mouni s’était dit qu’elle n’avait rien à espérer de fonctionnaires dépassés par trop de problématiques complexes qui leur tombent des mains pour disparaître sous des piles de dossiers. À moins qu’ils aient reçu des instructions, ou qu’ils considèrent que l’urgence est d’attendre, il y a tellement à faire pour soutenir un système de soins qui craque de partout et qui ne s’est pas encore remis des conséquences sanitaires dévastatrices de Helllo. À moins que les autorités décident de réagir loin des radars, en catimini… Ce qui expliquerait le putain de coup de fil de ce matin.

Max réfléchit à la question que vient de lui poser Mouni. Il a envie de retrouver une partenaire attentive et qu’elle se libère du fardeau qu’elle traîne depuis un mois et qui pèse de plus en plus lourd sur leur couple. Il a bien compris le sujet, que l’humanité est peut-être devenue inféconde, mais il se dit que la science pourra y faire face. Et puis ils ont déjà deux enfants, c’est largement suffisant. Mais si sa femme poste une vidéo pour présenter ses conclusions, ça risque ni plus ni moins que de leur exploser au visage.

Tout en observant une flammèche qui s’obstine à lécher la vitre du poêle, Mouni repense à cette jeune femme croisée hier. Une de ces mamans involontaires qui découvrent leur grossesse après deux cycles menstruels sans règles. Une petite nana de vingt-huit ans, brunette et qu’elle avait trouvée un peu maigrichonne puis finalement très naturelle et sympa, avec sa spontanéité de gamine effrontée sûre d’elle, de ses choix, et qui avait l’air de bien mener sa barque. C’était dans le cabinet de gynécologie de l’hôpital de Nantes, Mouni était passée saluer sa collègue et s’était incrustée le temps d’une consultation de confirmation de grossesse. La future maman était infirmière dans le même hôpital, elle s’appelait Adèle et Mouni avait attendu pour poser la question qui lui brûlait les lèvres, au sujet du jour de la conception. Était-ce avant ou après le 11 janvier après-midi ? La jeune femme n’avait pas hésité et sa réponse n’avait fait que remettre un petit coup supplémentaire de maillet sur la tête de Mouni. « On l’a fait juste avant Helllo, pendant, et encore après »… Avant de quitter l’hôpital, Mouni avait failli prendre sa collègue dans les bras et lui dire « Il va falloir qu’on change de métier… bientôt ».

— Tu sais, ta vidéo, si tu annonces que les FIV ne fonctionnent plus, partout sur Terre, et que tu as constaté que la femme et l’homme n’arrivent plus à faire d’enfants, tu sais ce que ça va déclencher ? Tu vas recevoir un déluge de commentaires en tous genres, haineux, agressifs ou paniqués, tu vas te faire traiter de tous les noms. De tarée, de conspirationniste… de sorcière aussi, tiens, pendant qu’on y est. Ta vidéo va faire des dizaines, voire des centaines de millions de vues, sûrement encore plus avec les traductions automatiques dans toutes les langues. En fait, ton audience potentielle est de quelques milliards d’individus. Sauf si la plateforme la supprime, ce qui n’est pas impossible… Il faut dans tous les cas que tu te prépares à ce que ça nous secoue… Très fort…

Ils n’ont refait l’amour qu’une fois depuis l’accouchement.

C’était la semaine dernière, le mercredi après-midi. Ils avaient tous les deux pleuré tellement ça avait été bon. Une libération d’une puissance inouïe. Cet orgasme qu’elle avait partagé avec Max les avait déverrouillés, de haut en bas, en large et en travers, un courant de plaisir avait inondé chacune de leurs cellules, au plus profond de leurs organes, muscles et os, pour les livrer l’un à l’autre dans toute leur pureté généreuse et intacte. Le poids de tout ce qui s’était passé depuis le 11 janvier s’était brutalement évanoui sous leurs caresses, le temps de longues minutes d’apaisement total. Jusqu’au lendemain matin et le retour infernal du quotidien qui écrase Mouni depuis un mois… Jusqu’à ce matin et ce coup de fil qui l’a abasourdie. Et jusqu’à l’instant présent et cette décision qu’ils vont bientôt prendre.

— Tu as raison, c’est très casse-gueule. Mais je ne pense pas être capable… de ne pas le faire… Je sais pas comment dire. Je suis une scientifique, on est au XXIe siècle, les autorités sanitaires n’évoquent toujours pas le sujet, les médias traditionnels encore moins, alors que ça devrait péter de partout. Et puis il y a encore autre chose, Max, dont je ne t’ai pas parlé…

À l’étroit dans le canapé, Mouni et Max sont bien obligés de se coller un minimum. Leurs mains recherchent les petites chaleurs et s’activent en totale autonomie, au contact de peaux amies. Reconnaissantes.

— Ce matin, tu étais en train d’accompagner Jade à l’école, le centre m’a transféré un appel, tiens-toi bien, d’un assistant du procureur de la République, je lui ai fait répéter plusieurs fois, je n’entravais rien à ce qu’il me disait, et quand il m’a expliqué l’objet de son coup de fil, je suis restée sans voix. Et tu me connais, c’est plutôt rare.

— Tu m’étonnes !

Un léger sourire passe de lui à elle tandis qu’une nouvelle inquiétude sourde suit le chemin inverse, en basculant de la seconde au premier, lequel comprend en un instant ce à quoi ils vont finir par se résoudre d’ici quelques secondes. Une petite pression sur la main de Mouni lui indique qu’elle peut poursuivre en même temps qu’elle allume dans ses yeux une lueur que Max reconnaît. Une brillance qui reflète un mélange de faiblesse et de force. Un renoncement ainsi que le contraire d’un renoncement. Une décision difficile mais mûrement réfléchie, musclée et courageuse, et sur laquelle elle ne reviendra à aucun prix.

Jusqu’à hier, Mouni souhaitait rester prudente. Et non catastrophiste. Elle se voulait même rassurante : elle et les collègues se trompaient forcément et, d’ailleurs, s’il n’y a plus de conceptions naturelles depuis Helllo, c’est tout simplement par ce que les gens ne font plus l’amour, qu’ils se retiennent où n’en ont plus envie, ou qu’ils ont perdu leur partenaire. Ou bien parce qu’ils ne se projettent plus dans l’avenir et qu’avoir un enfant est un effort insurmontable quand on craint pour sa vie en particulier et pour la vie en général. Oui, encore hier soir, Mouni déclarait au directeur d’un centre de procréation assistée québécois qu’il ne fallait pas s’inquiéter, que rien n’était prouvé, que tout le monde était en train de délirer, qu’au pire il s’agissait d’un souci lié à un virus d’un nouveau genre qu’il conviendra d’identifier et de neutraliser. Mais elle n’a plus aucun doute : il ne lui manque rien, aucune évidence irréfragable, pour affirmer que l’espèce humaine est, aujourd’hui, en l’état des connaissances actuelles, devenue infertile. Et que cette infertilité, peut-être temporaire, s’est déclenchée le 11 janvier puisque c’est Helllo ou cette fameuse attaque terroriste mondiale qui semble être le marqueur chronologique très précis qui fixe le moment exact où la fécondation des ovocytes par les spermatozoïdes a cessé d’être possible. Aussi bien naturellement qu’artificiellement. Et pour arrêter d’avoir peur de se constat, la première chose à faire est de le partager, de le valider collectivement, afin de commencer ensemble à travailler sur sa résolution ainsi que sur ses origines. Et certainement pas d’attendre le type de décision officielle imposée qu’on lui a présentée ce matin.

— Le gouvernement a ordonné la réquisition de tous les gamètes. Pas seulement les nôtres, au centre, mais partout en France. Et même dans toute l’Europe, figure-toi. Des personnes vont débarquer cet après-midi, il faudra que j’y sois, à seize heures, ils doivent repartir avec nos stocks d’ovocytes et de spermatozoïdes, congelés ou non, on doit tout leur filer. Tu me connais, j’ai fini par l’interroger sur leur site de conservation et les conditions de transport, sur le pourquoi et le comment, et le type n’a répondu à aucune de mes questions, il a juste répété que ma présence sur place était obligatoire, j’avais l’impression d’essayer de discuter avec une IA particulièrement débile. Il m’a même raccroché au nez, limite, alors que je me suis hyper retenue d’être désagréable…

Max s’occupe de tout à la maison, il n’a rien d’autre à faire en décembre, janvier et février que de passer une ou deux fois par mois dans son marais salant pour nettoyer de-ci de-là, couper les mauvaises herbes sur les talus. Il est aussi un as du bricolage ou du jardinage, et quasiment un pro lorsqu’il s’agit de filmer avec une qualité irréprochable (cadrage, lumière, son) et de faire du montage vidéo. Et il a déjà compris qu’il va s’y mettre dans la journée. Peut-être même dès qu’il aura retiré sa main de la cuisse à la fois fraîche et brûlante, miraculeusement douce de Mouni. Mais pour l’instant, elle y est bien.

— Ils veulent gérer ça en secret, apparemment. Je ne peux pas les laisser faire ça, mais je ne suis pas une lanceuse d’alerte non plus…

— Mais à quoi ça va servir, justement, de lancer cette alerte, de balancer tes conclusions sur la stérilité, alors que le sujet va forcément exploser dans quelques jours ?

— Ça servira à me libérer, à ce que le sujet devienne public, partagé, et que tout le monde s’en saisisse dès maintenant pour en affronter les conséquences, plutôt que nos gouvernants se mettent d’accord entre eux pour manigancer leurs bidouilles habituelles… Réquisitionner des gamètes est le truc le plus dégueulasse qu’ils peuvent décider. Parce que ce sont des échantillons biologiques tracés, qu’ils ont un propriétaire dont l’identité est protégée et que leur utilisation est strictement encadrée…

— Et ?…

— Et, comme tu le sais, je déteste qu’on se foute de ma gueule !

En riant, Mouni se redresse de sa position semi-couchée pour se mettre sur les genoux en se tournant vers Max, tout sourire, qui est en train de réaliser que la fin de matinée, de journée même, va être bougrement intense. L’épaule gauche de Mouni s’est dégagée du haut de son débardeur, l’arrondi du sein concerné se dévoile au fur et à mesure de la glissade du tissu sur la peau. Le visage de Mouni s’est allumé, il est magnifié par la coupe afro qui auréole le tout, et Max se dit que l’apparition féline et érotique cambrée qui s’approche de lui est diablement attirante. Mais quand Mouni reprend la parole, l’air de rien, elle n’a pas perdu le fil :

— OK, on la fait aujourd’hui cette vidéo. Il faut qu’elle soit en ligne avant ce soir. En fin d’après-midi même.

C’est au tour de Max de se redresser dans le canapé, une main sur le dossier et l’autre sur la fameuse épaule de Mouni, celle sur laquelle le tissu poursuit sa lente dégringolade.

— On en a pour longtemps Mouni, ça va nous prendre des heures, le tournage, le montage avec les incrustations de chiffres ou de documents. Et tu es attendue au centre à seize heures.

— J’irai pas… Je les emmerde.

Nouvel échange de sourires, suivi par les petits déhanchements successifs nécessaires au rapprochement de deux corps à présent face à face sur la pointe de leurs genoux, de deux corps qui se connaissent et s’apprécient, qui adorent qu’on leur lâche la bride et qu’on les laisse faire.

— Mais d’abord, j’aimerais que tu me dégages les écoutilles… J’en ai très envie.

— Là, maintenant ? On le fait dans le canapé ?

Mouni se lève en secouant la tête et en riant, elle murmure Dans tes rêves puis ajuste en se trémoussant son short trop large parti en vrille autour de ses fesses et de son ventre, avant de pointer un doigt vers Max :

— File dans la chambre tout de suite. Je t’y retrouve dans deux minutes avec ma panoplie de Catwoman.