MOUNI

Cette journée un peu trop généreuse en émotions s’était pourtant déroulée mieux qu’espéré.

Il ne manquait plus qu’un ultime évènement improbable pour la parachever d’un point final en forme d’apothéose : en l’occurrence, se retrouver prisonnière d’un taxi autonome dérouté de sa destination. Alors qu’elle rêvait de rejoindre son hôtel pour s’y délasser en ne pensant plus à rien… Mouni balance un grand coup de pied dans la porte latérale dont elle vient d’arracher la poignée, de toute évidence pas assez résistante. Elle se sent capable de saccager entièrement l’habitacle de cette boite de conserve high-tech qui la retient enfermée et s’obstine à la conduire vers une adresse inconnue, qu’elle n’a pas programmée.

Loin de se contenter de n’être qu’un exercice de représentation fastidieux ou un concours de mondanités, la conférence au siège de l’Organisation mondiale de la santé à Genève s’est révélée foisonnante d’émotions humaines. Et Mouni s’est surprise elle-même en gérant l’évènement avec autant de décontraction. Comme si c’était dans ses habitudes d’échanger des accolades chaleureuses avec des personnalités telles que la présidente des États-Unis. Comme si c’était pour elle le train-train quotidien que de discuter avec des spécialistes mondiaux en biologie reproductive ou de remplir son carnet d’adresses avec des coordonnées de personnages importants, des savants, des diplomates, des patrons de multinationales ou financiers de haut vol qui l’ont sollicitée pour attirer son attention, lui demander un avis, évoquer telle ou telle piste de recherche scientifique, l’embaucher ou carrément la draguer.

Autant de précieux contacts qu’elle a notés avec beaucoup d’application dans le cadre du projet qu’elle mûrit depuis un mois et qu’elle a finalement renoncé à présenter sur scène : ce dernier exige des compétences en matière de prudence et de tactique politique qu’elle ne maîtrise pas, et les enjeux actuels de survie de l’humanité agitent en haut lieu des milieux qui rivalisent d’ambitions et de moyens trop éloignés de ses valeurs d’honnêteté et de spontanéité. Car c’est bel et bien avec des requins qu’elle vient de batifoler entre seize et vingt-deux heures, et il est hors de question pour elle de se lancer dans un bassin où elle n’aura plus pied… Son projet, pour l’instant, elle se le garde pour elle. Quitte à le laisser tomber si ça devient démesuré ou ingérable, trop aléatoire ou carrément risqué.

Ce n’est pas tous les jours que l’on a l’occasion de parler devant plus de trois mille personnes et il semble à Mouni qu’elle s’en est bien tirée. Pas de cafouillages sur les données scientifiques qu’elle souhaitait évoquer, pas de bafouillages non plus ni un seul mot un peu vulgaire, elle s’est vraiment surpassée. Oui, tout s’était passé à la perfection. Mais être bouclée à double tour dans un taxi autonome qui refuse de l’amener là où elle veut représente un sérieux accroc dans cette journée mémorable.

Au lieu de la conduire à son hôtel, ce foutu VTC sans chauffeur ni volant, pédales, klaxon, bouton marche-arrêt ou le moindre bitoniau qui ressemblerait à un interrupteur, avec une porte latérale verrouillée, elle a tenté à deux reprises de l’ouvrir sans succès, la pauvre poignée lui est restée dans les mains mais peu importe les détails, cette bagnole futuriste dégénérée ignore ses instructions et s’obstine à l’informer du temps de trajet qu’elle égrène toutes les trente secondes. Quant à l’écran central du véhicule, celui-ci n’affiche que cette adresse qui ne dit rien à Mouni puisque c’est la première fois qu’elle pose un orteil dans ce bled — 112 quai Wilson, 1201 Genève, Suisse — elle longe maintenant le fameux lac Léman cerné par les montagnes et éclairé par une demi-lune blafarde qui essaie de briller dans un ciel dégagé, c’est beau et dépouillé, paisible à mourir, les gens du coin doivent interminablement tourner en rond et Mouni continue d’activer et refermer sur son téléphone l’application de réservation du taxi intelligent qu’elle a choisie pour rejoindre l’hôtel sans dépendre de personne, elle s’est éclipsée d’un coup, avant l’apparition des petits-fours sucrés, c’était trop pour elle, elle a fui l’immense salle de réception comme Cendrillon le château du prince charmant, avec la certitude d’être une impostrice et qu’elle allait bientôt se retransformer en petite médecin de province, accaparée par sa vie de famille et dénuée de toute ambition professionnelle. Et voilà qu’elle se retrouve piégée dans ce foutu carrosse qui la transporte on ne sait où puisqu’il a été détourné de sa course d’origine, à moins que ça soit une citrouille ensorcelée qui lui fasse une vilaine blague. Plus les secondes passent et plus la colère de Mouni monte… Et par-dessus tout, elle se sent crevée, exténuée même, elle voudrait juste se faire couler un bain bouillant, manger une pizza ou n’importe quoi, même un truc pas bon, mais toute seule dans son coin, en silence, avant d’appeler Max emmitouflée dans un peignoir moelleux, vautrée sur le lit, pour lui dire qu’elle l’aime et qu’elle en a marre de jouer un rôle qui n’est pas fait pour elle.

Il faut avouer qu’il s’en est passé des choses en six semaines.

L’infécondité humaine a été accueillie comme l’explosion d’une gigabombe à fragmentation très lente ou l’arrivée d’une météorite de plusieurs milliers de kilomètres de diamètre, lancée à une vitesse d’escargot vers la Terre. Cet effondrement tant fantasmé était enfin là, à portée de nos vies, sauf qu’il allait se déployer sur plusieurs dizaines d’années, dans un engourdissement mortifère et une tétanisation des esprits, tel un tsunami qui se déplacerait au ralenti et qui finirait par inonder puis engloutir l’humanité entière, au fil du vieillissement de la totalité de ses spécimens. Une extinction à laquelle même les plus pointus des survivalistes n’échapperaient pas.

L’humanité a découvert un mur infranchissable, dressé droit devant, et Mouni a l’impression de ne plus être la même personne. D’avoir été déplacée de son axe. Ou d’avoir muté en une créature qu’elle n’a pas encore apprivoisée et dont elle n’arrive plus à embrasser les ambitions.

Sa vidéo postée le 22 février a, le mot est faible, cartonné : quarante jours après sa mise en ligne, elle en est à plus de quatre milliards de vues. Une folie… Résultat : Mouni est devenue du jour au lendemain une célébrité mondiale que n’importe qui reconnaîtrait en la croisant dans la rue.

Elle avait été congédiée de la direction de son centre de PMA moins de vingt-quatre heures après la mise en ligne de son scoop planétaire. Le ministère l’avait également menacée de la priver de ses droits d’exercer la médecine, voire d’effectuer des recherches en biologie. Avant de se rétracter promptement le surlendemain : il avait été décidé, en haut lieu, de ne pas s’attaquer à la docteure Mouni Diop. Même si celle-ci avait court-circuité les instances médicales autorisées, fait un pied de nez aux instituts de recherche habilités, snobé les responsables gouvernementaux et zappé les médias historiques. Le chef du gouvernement, en conférence de presse dès le 25 février, l’avait finalement remerciée et invitée à prendre des responsabilités tant au niveau national qu’international… Depuis, tout le monde veut s’attacher ses faveurs et les journées trop remplies s’enchaînent à un rythme infernal.

Le taxi autonome est arrêté à un feu et l’ordinateur de bord indique que l’arrivée à destination est prévue dans trois minutes et vingt-deux secondes. Mouni s’est calmée, elle a réalisé qu’elle n’allait plus tarder à comprendre ce qui se passe, puisqu’elle n’a qu’à patienter jusqu’à la fin de ce compte à rebours idiot, égrené par une voix dotée d’un léger accent suisse mal imité, monotonique, aussi traînant qu’agaçant. La vitre latérale lui renvoie son reflet, elle est assise en travers sur la banquette, une jambe repliée sous elle, son petit sac à dos dans une main et le téléphone dans l’autre. Elle respire sagement, concentrée sur le repli de son accès de colère. La décision qu’elle vient de prendre l’apaise et la rassure : dès que le véhicule atteindra sa destination, elle filmera tout.

C’est ce matin tôt que Max l’a conduite à la gare de Nantes.

Pour le premier séjour de Mouni hors de la cellule familiale depuis ce fameux congrès de médecine reproductive de début janvier, à Paris, au retour duquel Helllo l’avait interceptée sur l’autoroute. Le jour de la naissance si mouvementée de leur fils Diego, datée de trois petits mois et qui, dans le rétroviseur, semble remonter à Mathusalem.

Max va plutôt bien. Même s’il montre par moments des signes d’énervement ou de fatigue, son rôle d’homme au foyer a encore pris de l’ampleur depuis LA vidéo qui a chamboulé leur quotidien. Il fait tout pour maintenir une ambiance familiale inchangée à la maison, avec une bonne humeur sans cesse renouvelée, et Mouni lui en est immensément reconnaissante, tant cela lui permet de gérer cette pression qui n’en finit plus de grimper jusqu’à cette virée de folie en Suisse. Avec le retour des beaux jours, son exploitation de sel marin va de nouveau l’accaparer et il faudra qu’ils repensent toute leur organisation. Surtout si Mouni se met à effectuer des voyages express à droite à gauche et à prendre les commandes du projet auquel elle s’est attelée depuis quatre semaines, sa plateforme ou son hub de recherches biologiques qui inclura un laboratoire privé basé à Nantes, le pilotage d’un conseil scientifique international d’une vingtaine de membres, ils sont pratiquement tous d’accord pour participer à l’aventure, ainsi que l’animation d’un forum permanent dédié à la diffusion, totalement transparente, de toutes les avancées théoriques ou concrètes en matière de reproduction ou, plus précisément, de résolution du plus grand mystère de l’ère moderne.

Sauf si elle décide de tout laisser tomber.

Ou de la jouer en solitaire, en profitant de sa notoriété et de sa chaîne YouTube pour affirmer son rôle de référence incontournable, tout en continuant de travailler librement et seule, en réalisant des synthèses scientifiques en toute indépendance.

Ou de monter une petite structure où elle se consacrera exclusivement aux effets des ondes électromagnétiques sur la fertilité humaine. Elle le sent, la solution à la stérilité se situe du côté de la physique fondamentale. Parce que la plupart des spécialistes s’accordent aujourd’hui à imaginer que, le 11 janvier dernier, l’humanité a été secouée par une perturbation de ses atomes qui a cassé durablement la sphère d’intimité magnétique qui se crée et s’entrouvre lorsque les gamètes humains, mâle et femelle, se rencontrent.

Une jeune femme l’attendait à son arrivée à la gare de Genève sous un soleil radieux, pour un quart d’heure de vélo-taxi jusqu’aux bureaux de l’OMS et la remise de sa carte officielle de conférencière après une double dose de contrôles d’identité et de portiques de sécurité : compte tenu des risques élevés d’attentat, la ville était placée au niveau d’alerte maximum.

Puis une attente un peu trop longue dans un petit salon désert, avec une belle montée de stress et de trac à l’idée de monter sur une scène pour prendre la parole en public, jusqu’à ce qu’une petite blonde d’une quarantaine d’années la rejoigne pour lui demander de la suivre, un peu sèchement mais très courtoise, Quelqu’un désire vous saluer, et de remonter d’un pas rapide plusieurs couloirs encombrés de types en costume-cravate et de femmes en tailleur, tous ces gens portaient des badges à leur nom et se tournaient vers elle, à la fois surpris et souriants, jusqu’à ce qu’elle se retrouve après une porte entrouverte simplement poussée du plat de la main devant une nouvelle femme qu’elle avait instantanément reconnue, et la présidente des États-Unis avait fait trois pas vers elle en ouvrant les bras après avoir changé d’expression en reconnaissant Mouni, les traits de son visage étaient passés de sérieux à bouleversés en deux secondes, elle lui avait tenu les mains sans ouvrir la bouche, très concentrée pour ne pas pleurer, ça devait être un protocole d’un nouveau genre, en tout cas Mouni lui avait souri et les larmes lui étaient également montées aux yeux jusqu’à ce que son illustre interlocutrice lui confie qu’être mère est le plus beau rôle qu’elle a joué dans sa vie, qu’elle adore depuis trois ans être grand-mère, qu’elle a toujours baigné dans une culture où la femme procréé tout en s’investissant à fond dans sa carrière professionnelle et qu’elle ne sait plus de quoi l’avenir sera fait, qu’elle comptait sur Mouni et la communauté scientifique pour sortir l’humanité et surtout les femmes de ce mauvais pas, puis elles avaient échangé ce fameux hug de quelques secondes, Mouni n’avait pas imaginé à quel point la dirigeante d’un des pays les plus puissants au monde occuperait aussi peu de place dans ses bras, et celle-ci avait fait un pas en arrière en ajoutant qu’elle était désolée de ces confidences spontanées un peu abruptes, mais qu’elle avait tenue à la rencontrer pour les partager avec elle, entre mères, en affirmant dans un dernier sourire qu’elles auront le temps de se recroiser après la conférence. E de conclure cette parenthèse improbable d’un Veuillez m’excuser un peu cassant puis de se tourner vers les personnes qui venaient d’entrer à leur tour dans la pièce, dans le dos de Mouni qui s’était retournée pour identifier parmi les trois nouvelles têtes celle du grand type aux cheveux bruns bouclés, Sasha Faber-Wu, il avait carrément fait la bise à la présidente après avoir eu un léger temps d’arrêt en identifiant cette gynécologue française, star des réseaux sociaux, qui avait refusé dix jours plus tôt sa proposition d’embauche au sein du laboratoire américain (Re)fertility. Il avait d’ailleurs tenté de la relancer et Mouni n’avait pas répondu à son dernier mail — les gens qui ont du mal à comprendre l’ont toujours saoulée.

Avant de quitter le salon privatisé, Mouni avait eu le temps de noter que Faber-Wu était escorté d’une femme mince et grande, assez classe, qu’elle avait reconnue une heure plus tard sur la scène de la conférence, puisque Svetlana Mouchkine y avait présenté la fondation internationale qu’elle dirige depuis deux semaines, créée avec l’appui de plusieurs centaines de milliardaires affolés par un cataclysme qui, à terme et en l’absence de solutions, les privera à coup sûr de la possibilité de transmettre leurs mégafortunes à une génération d’héritiers pas encore nés, dont les existences dorées jadis aisément projetables s’avéraient au fil des jours de plus en plus difficilement concevables. C’était en tout cas comme cela que Mouni s’expliquait cette avalanche de générosité désintéressée, à la fois historique et contre nature, de la part d’ultrariches normalement réticents au partage de quoi que ce soit. C’était malgré tout une bonne chose qu’ils se sentent concernés par une crise humanitaire. Et qu’ils crachent au bassinet, pour une fois.

« Arrivée dans moins de deux minutes ».

Les doigts de Mouni se décrispent de son téléphone et, de sa main libre, elle sort de son sac l’écharpe en laine bleue et jaune qu’elle a piquée à Max en partant. Elle se l’enroule autour du cou, il commence à faire froid. Sa colère a reflué, laissant place à une appréhension ténue. Elle se redresse sur la banquette, observe le paysage urbain qui défile à faible allure, plongé dans une pénombre aux airs d’obscurité quasi totale.

Elle n’en est pas encore tout à fait consciente, mais en cette journée finissante a commencé à se former dans son esprit une résolution puissante, que rien ne pourra plus entamer : celle de tout laisser tomber.

C’est vers dix-huit heures que l’immense salle de congrès est apparue à Mouni dans toute sa démesure, trop éclairée et bruyante, alors qu’elle était guidée jusqu’à une place située en bout de seconde rangée. Elle n’avait ensuite pas patienté plus de cinq minutes avant que la directrice générale de l’OMS gagne la scène, figure pâlotte derrière un masque FFP2 retiré très lentement afin de prendre la parole, pour ouvrir la conférence internationale sur la stérilité en rappelant en quelques mots la gravité de la situation, la lourdeur du mystère scientifique qui résistait encore à toutes les tentatives de compréhension, ainsi que la nécessité de l’effort mondial initié en ce 12 avril 2034, qui allait concentrer tout ce que l’humanité pouvait apporter de talents et de moyens à la résolution de ladite énigme.

Un prix Nobel de médecine et un autre de physique avaient rejoint la directrice de l’OMS, qui s’en était débarrassée en les confiant à un animateur professionnel. Les trois hommes s’étaient confortablement posés dans des fauteuils, autour d’une table basse, et c’est à cet instant que Mouni avait réalisé, infiniment rassurée, qu’elle interviendrait assise comme pour une discussion de salon informelle. Cette première partie de la conférence était conçue pour insister sur le défi scientifique, les champs d’études qu’il ouvrait et les promesses de progrès qui en découleraient, et Mouni avait été incapable de se concentrer sur la demi-heure qui avait suivie, l’esprit bombardé d’un mélange d’impressions et de sensations contradictoires, en se sentant de moins en moins en capacité de dire quoi que ce soit d’intéressant à une assistance forcément exigeante.

Ce fut ensuite le tour du secrétaire général de l’ONU et de la présidente des USA de venir mettre leur grain de sel à cette formidable initiative universelle, en soulignant la nécessité d’une volonté politique unifiée et coordonnée, pour un petit quart d’heure finalement assez léger, jusqu’à ce qu’ils soient remplacés par le couple croisé plus tôt, à savoir Svetlana Mouchkine et Sasha Faber-Wu, respectivement directrice de la fondation H4A² et président du centre de recherches (Re)fertility, deux entités créées depuis quelques jours seulement. La première avait présenté son organisation, dont le nom composé de trois lettres était basé sur les initiales de Hope For All, soit Espoir Pour Tous, au carré pour indiquer sa puissance, et qui se retrouvait dotée de plusieurs milliers de milliards de dollars apportés par un collectif d’ultrariches déterminés à démontrer leur implication totale dans la résolution d’une crise qui les mobilisait comme jamais. Leur objectif était de soutenir et soulager les sociétés humaines, veiller à la bonne santé des économies et marchés, dépenser les milliards sans compter, le temps que les scientifiques fassent leur job… La transition était toute trouvée pour que Faber-Wu enchaîne sur la présentation de sa structure, qui allait se focaliser sur les études en biologie reproductive et qui bénéficierait d’une puissance de feu inégalée. Les équipes étaient quasi complètes, les travaux commenceront au plus tard à la fin du mois sous l’égide de trois spécialistes aguerris, déjà embauchés, et qui se concentreront chacun sur des axes spécifiques, indépendants les uns des autres. Mouni connaissait le sujet en détail, elle y avait eu droit deux semaines plus tôt, ce monsieur lui en avait tout dit pour essayer de la convaincre d’associer ses forces à celles du « plus puissant laboratoire de recherches biologiques jamais créé ».

Son véhicule vient d’effectuer un demi-tour parfait au milieu d’un parking désert et Mouni s’est levée en se tenant, courbée, à la barre latérale de gauche pour s’approcher et observer de près l’écran de contrôle qui vient d’afficher une nouvelle destination. Apparemment, son taxi-ravisseur la ramène désormais à la case départ, au siège de l’OMS, mais en ciblant cette fois-ci l’arrière de l’immense bâtiment. « Arrivée prévue dans cinq minutes et quarante secondes ».

Avant de quitter la scène avec sa collègue, Sasha Faber-Wu avait tenu à indiquer qu’il ne renonçait pas, dans un futur proche et afin de superviser les équipes de chercheurs de (Re)fertility, à l’espoir d’accueillir dans sa structure l’invitée très spéciale, française, que tout le monde connaissait dans la salle et à qui venait le tour d’intervenir. Mouni avait rougi d’une brève colère avant de se lever et de se composer une mine avenante en marchant d’un pas rapide jusqu’aux quelques marches qui permettaient de rejoindre l’animateur venu à sa rencontre, tout sourire, afin de la recevoir sous une première salve d’applaudissements démarrée de manière très timide, puis qui avait monté graduellement en puissance au fur et à mesure de la sortie fastidieuse de cette torpeur inévitable qui saisie les assemblées engourdies. Les claps de bienvenue s’étaient interrompus le temps que Mouni fasse trois pas sur scène et se retourne vers l’assistance alors que le présentateur annonçait Mesdames et Messieurs, je vous prie d’accueillir… Mouni DIALLO ! et que l’écran géant du fond de la salle commence à afficher au ralenti les trente dernières secondes de sa vidéo du 22 février, un gros plan sur son visage souriant mais en pleurs, sourcils fins froncés au-dessus d’un regard aux yeux verts d’une intensité folle, voilé par trois battements de cils libérateurs d’autant de larmes symétriques, inarrêtables. Une profonde déferlante d’émotions avait débordé des milliers de sièges en une standing ovation improvisée, tapageuse et vibratoire, et Mouni en la recevant et surtout en la rendant possible avait deviné que ce n’était pas elle qui avait été invitée, mais ce catalyseur, ce souvenir commun que toutes et tous partageaient et qui figurait si bien la perte, le défi et l’espoir. Une caution pour valider une étape symbolique que Mouni ne fit que vaguement ressentir ce jour-là, et qui annonçait le top départ d’une compétition où tous les coups seraient permis et dans laquelle se jouerait, par le contrôle absolu de sa fécondité, la future domination du genre humain.

Mouni avait affiché le même sourire irrésistible pendant de longues minutes, figée debout devant l’auditorium géant plein à craquer, avant de lever les bras, mains ouvertes tournées vers le public, soudainement gênée, et l’animateur l’avait guidée jusqu’à un fauteuil vide. L’immense marée des applaudissements avait reflué d’un coup et l’intervention de Mouni avait débuté. Elle avait rappelé les différentes expériences qu’elle avait menées, en citant la dernière grande déception vécue avec les implantations d’embryons, congelés avant Helllo et dont les nidations in utero avaient échoué. Puis évoqué la possibilité d’un virus indécelable ou celle d’un organisme inconnu capable de corrompre aussi bien la fusion moléculaire des gamètes que la culture ou le transfert de zygotes pourtant viables, formés avant le 11 janvier. Elle avait mentionné rapidement le sujet qui l’intéressait le plus en se contentant d’effleurer le principe d’un dérèglement électrochimique, pour se focaliser pendant quelques minutes sur l’espoir que représentait pour elle les centaines de millions de filles et garçons aujourd’hui prépubères, dont les organismes avaient peut-être échappé à ce dérèglement observé chez toutes les personnes adultes. L’étude et le suivi de l’évolution physiologique des gonocytes, futur gamètes une fois la puberté atteinte, allait concentrer l’essentiel de ses recherches des prochaines semaines, avec l’espoir que le développement en cours et à venir des systèmes reproductifs des enfants n’aura pas été détraqué par Helllo. Enfin, elle avait choisi de conclure en s’excusant de ne proposer aucune exclusivité mondiale ou au moins un petit miracle biologique libérateur, en insistant sur le fait que les moyens affectés à la résolution du mystère qui les rassemblait allaient sans aucun doute porter leurs fruits. Que la science et donc l’humanité sortiraient gagnantes de cette crise historique. Le tout en s’en voulant d’être aussi peu originale, persuadée qu’il valait mieux décevoir en en faisant trop peu plutôt que des tonnes… Max lui avait pourtant sérieusement suggéré d’exécuter une danse du ventre ou de la jouer humoriste façon stand-up avec des blagues douteuses, voire graveleuses. Mais en fait, non.

C’est une prédicatrice et philosophe américaine à la mode qui l’avait remplacée sur scène, visiblement appréciée par la plupart des personnes présentes et qui avait réussi à captiver le public en décentrant les attentions obnubilées par les sciences naturelles pour les inviter à prendre du recul, de la hauteur, en évoquant clairement le Dieu de chaque religion monothéiste et la certitude qu’Il n’avait pas abandonné ses ouailles, qu’Il ne leur imposait qu’une sorte d’épreuve à surmonter, tout en maniant des concepts fédérateurs ou clivants et en encourageant chacune et chacun à se projeter vers ce que pourrait être une nouvelle humanité. Et Mouni avait compris qu’il s’agissait là de lancer un appel en faveur d’un moratoire des contraintes réglementaires et éthiques concernant les recherches sur la reproduction humaine, ces dernières n’étant plus compatibles avec le futur de l’Homo sapiens dans l’univers. Rien que ça.

Puis le cocktail dînatoire.

Elle s’était contentée de verres d’eau pétillante et d’attendre sagement le passage épisodique des plateaux de petits fours salés, délicieux mais minuscules, qu’elle avait néanmoins réussi à déguster en deux ou trois coups de dents plutôt qu’en une seule bouchée, tout en suivant des conversations essentiellement superficielles mais qui lui avait permis de nouer une douzaine de contacts précieux pour continuer de nager dans le sens du courant. Elle avait croisé le regard de Sasha Faber-Wu à deux reprises et avait été surprise qu’il ne cherche plus à l’approcher, en réalisant qu’il avait finalement fait son deuil de la voir le rejoindre au sein de (Re)fertility. C’est à vingt-deux heures précises qu’elle avait ressenti une immense lassitude la saisir. Les cocktails alcoolisés aidant, les rires avaient augmenté, les gens s’étaient mis à parler trop fort et Mouni avait quitté la salle de réception démesurée et son brouhaha compact pour regagner les coulisses du petit monde qu’elle avait, lentement et au fil du déroulé de cette journée quelque peu monstrueuse, décidé de préserver à tout prix.

Sa voiture avait mis cinq minutes pour arriver et Mouni avait vérifié qu’elle lui était bien destinée en approchant simplement son appareil de la porte latérale qui s’était immédiatement ouverte. L’ordinateur de bord l’avait accueillie d’un Bienvenue, madame Mouni Diop auquel elle avait répondu par un Chauffe Marcelle ! qui avait laissé muette l’IA du véhicule.

Véhicule qui roule à présent au ralenti, puisqu’il vient de longer sur une centaine de mètres la barre d’immeuble qui constitue le siège de l’OMS, avant de la contourner et de plonger dans un parking souterrain.

Après un arrêt à une barrière automatique, la voiture électrique descend d’un niveau supplémentaire pour traverser un vaste parking puissamment éclairé. Au fond duquel elle s’arrête finalement, devant une arrivée d’ascenseur que Mouni a instantanément repérée dans l’espace bétonné, tout comme les trois hommes debout, immobiles et qui semblent l’attendre sous des néons aveuglants. Cheveux très courts, lunettes foncées, vestes un peu trop ajustées sur leurs silhouettes bodybuildées et écouteurs miniaturisés aux oreilles, des caricatures de personnels de sécurité. Ou de tueurs. Elle commence à filmer la scène.

Le plus grand d’entre eux s’approche de la portière latérale en même temps que celle-ci s’ouvre en glissant lentement le long du véhicule de Mouni. Le gars se penche et décrispe les muscles de sa mâchoire pour lui lancer en bougeant à peine les lèvres :

— Madame Diop, pourriez-vous éteindre ce téléphone et nous suivre ?