SASHA & SVETLANA

Combien d’heures ont-ils enchaînées d’un lit à l’autre ?

Le dernier remonte à hier matin, 6 h 30. C’était chez lui, dans son nouveau studio aménagé de Brooklyn. Un king size à mémoire de forme qu’il avait quitté en repoussant doucement le bras rattaché au corps nu de Svetlana, pour rejoindre la douche italienne et tenter d’y dissoudre son mal de crâne. Comme si une migraine carabinée était soluble dans l’eau… Depuis, deux journées de travail se sont succédé au rythme effréné habituel, à peine entrecoupées de trois petites heures de sommeil agité, grappillées en position assise au cours de la traversée transatlantique à bord d’Air Force One. Et voilà qu’à quelques minutes de minuit, il se retrouve enfin allongé de tout son long au milieu d’un lit moelleux. Prodigieusement accueillant. Riche en promesses de toutes sortes.

La voix de Svet lui parvient, depuis la salle de bains :

— Tu préfères dormir de quel côté ?

Sasha se redresse sur les coudes pour prendre le temps de jeter un coup d’œil précis, exhaustif, sur l’agencement d’une chambre très spacieuse, décorée dans un style ayant réussi la synthèse parfaite entre des influences vintage assumées et un souci évident de minimalisme associé à un maximum de clinquant. La suite cinq étoiles se prolonge par un salon doté de deux canapés et trois fauteuils, d’une table basse garnie d’un bouquet démesuré de fleurs coupées, de divers objets de déco dont une sculpture volumineuse de vierge à l’enfant nichée dans un coin, d’un écran géant géant et d’une vue charmante sur le lac Léman, avec frondaison de sapins pointus en premier plan. En desserrant son nœud de cravate à pois, son regard se porte de chaque côté du lit, puis englobe une dernière fois la pièce dans son ensemble. Il hausse les épaules et commence à déboutonner sa chemise de soie rose, unie, en élevant la voix pour répondre qu’il va dormir À gauche !

Après avoir repris sa réflexion au point où il l’avait laissée, Sasha calcule que sa dernière journée de travail, étirée d’un matelas à l’autre donc, a duré plus de trente-cinq heures, sur deux continents. Auxquelles il faut soustraire sa petite sieste en altitude… Pas étonnant qu’il se sente claqué, à deux doigts de s’assoupir tout habillé. Même si son horloge biologique, azimutée au possible puisqu’encore réglée sur l’heure de la côte est des États-Unis, fait tout pour lui rappeler qu’il n’est pas l’heure de se coucher : si l’on retranche six heures à minuit, on n’en est qu’au tout début de soirée… Ce que confirme d’ailleurs la voix de Svetlana, qui résonne du fond d’une double douche carrelée de zelliges marocains multicolores :

— Allez viens, tu vas voir, ça fait du bien !

Les dernières semaines ont été intenses, comme toujours, et l’ont porté à un niveau d’ébullition rarement atteint, comme s’il était une cocotte-minute, sous pression en permanence. Sasha s’est senti plusieurs fois à deux doigts de craquer et ses craintes d’être au bord du burn-out ont très vite été dissipées par la réalisation, la concrétisation de tel ou tel objectif ambitieux. Aussi bien professionnel que personnel. Mais ça ne fait aucun doute : il gère et s’intéresse de près à trop de choses. Il est toujours directeur de la commission onusienne dédiée à l’après Helllo, même s’il n’y assure plus qu’un rôle de coordination et de synthèse, à la fois routinier et peu intense, qui lui garanti de rester connecté, agrippé à l’un des plus grands leviers diplomatiques du monde moderne. Une position stratégique mais chronophage qu’il n’est pas question d’abandonner, puisqu’elle lui permet d’ouvrir autant de portes que de carnets d’adresses ou d’agendas, au fil de ses obligations incessantes de représentation. C’est grâce à ce tremplin qu’il a emporté haut la main le poste de président exécutif de (Re)fertility et qu’il a eu les coudées franches pour définir et mettre en place un organigramme et une organisation à sa botte. Son association avec Svetlana lui permet également de garder un œil plus qu’attentif sur tout ce qui se trame chez H4A² ainsi qu’un lien permanent, quasi affectif avec les plus grandes fortunes de ce monde. Il le sait, c’est en partie à sa partenaire qu’il doit que tout s’enchaîne de manière aussi souple et que l’argent coule à flots. Et pour finir, ses multiples connexions précieuses ont rendu possible la certitude de bientôt récupérer le prisonnier très spécial, russe, qu’il chauffe depuis des semaines, dès demain même, pour se le mettre de côté rien que pour lui, le type n’intéresse d’ailleurs plus personne et, ensemble, ils vont pouvoir s’atteler à l’étude de ce qui s’est réellement passé le 11 janvier dernier. Au-delà de l’infertilité généralisée qui en résulte, qui n’est pas si dramatique et encore moins insoluble, Sasha est persuadé qu’il y a beaucoup à découvrir en explorant l’espace tangible inconnu qui se cache derrière la tenture du monde concret. Que le prénommé Evgueni a réussi à capter grâce à des implants oculaires aussi efficaces qu’insoupçonnables. En recevant cette révélation de la bouche même de son futur collaborateur, Sasha avait compris que reproduire Helllo n’était pas infaisable et que l’étude de ce qui en découlera sera forcément passionnante. Ce qui inclut selon lui des possibilités d’évolutions sidérantes, des progrès qui permettraient à l’humanité de changer de braquet : source d’énergie infinie, mode de communication et de déplacement révolutionnaire, arme du futur, redéfinition des limites de la physique nucléaire ou celles de l’espace-temps, immortalité aussi, tiens, pendant qu’on y est, sans oublier la maîtrise égoïste d’une fécondité retrouvée, puisque c’est bel et bien ce qui s’est passé le 11 janvier, cet aller-retour dans un univers parcouru d’électricité, ce fameux reboot qui a causé la stérilité totale… Oui : tout cela lui semble à portée de mains. De ses mains uniques, dans la mesure où, de tout cela, il ne parle à personne. Pas même à Svetlana.

— Mais je t’attends là, t’es chiant !… Promis Sasha, je te touche pas !

Sasha se redresse à nouveau, se frotte les joues en souriant avant de confirmer J’arrive !. Comme si la femme qui poireautait sous la douche était capable de se savonner innocemment en présence d’un autre corps. Mais d’accord, pourquoi pas, son monstrueux coup de barre est en train de passer. Et puis ils n’ont rien de prévu dans la matinée, puisqu’ils ne reprendront l’avion qu’en milieu d’après-midi, pour un vol régulier entre Genève et New York. Ils se sépareront ensuite, dès l’atterrissage, pour quelques jours de repos éloignés l’un de l’autre : elle à Miami, invitée par l’un de ses gros richards préférés, lui à Cuba, pour y récupérer son jardinier secret.

Sasha se lève pour piocher dans sa sacoche un cachet d’un mélange de kétamine et de cocaïne, associé d’après Svet, sa dealeuse officielle, à deux ou trois excitants notoires. Un micrococktail qui lui va bien, qui le booste juste comme il faut et qui ne met que quelques minutes à faire effet. D’ailleurs, après réflexion, il en prend un second. Histoire de faire honneur à ses attributions de sex toy.

Après avoir retiré puis étalé ses vêtements sur le couvre-lit indien, à frange dorée, Sasha se plante devant le miroir de la salle de bains où ses yeux s’attardent sur son torse imberbe. Se raser entièrement avait été la première condition d’une longue liste pour que Svetlana consente à des relations sexuelles abouties et, disons-le, très intenses. La seconde était qu’il s’habille, en privé, exclusivement en femme : sa partenaire du moment n’aime pas les hommes et les détestera toujours. Il est d’ailleurs, du propre aveu de Svet, son premier réel amant. Le premier corps doté d’un sexe masculin qu’elle soit capable d’accepter auprès d’elle, le seul qu’elle ait jamais apprécié. Et si elle refuse de parler de ses jeunes années en Ukraine, Sasha devine que les hommes y ont joué un rôle nocif, violent et toxique. Il faut la voir manœuvrer tous les mâles dominants qu’elle croise, au quotidien, en maniant le chaud et le froid de manière experte, en dévoilant ce qu’il faut de ses volumes féminins ou de son caractère de chien, pour admirer encore un peu plus avec quelle dextérité elle maîtrise les rapports de genre autant que ceux de classe.

Depuis trois mois, le seul désaccord, violent, qui les a dressés l’un contre l’autre s’est réglé au désavantage de Sasha : pour elle la fondation H4A² et l’accès privilégié aux véritables gérants de la planète, pour lui les laboratoires de (Re)fertility et leurs recherches biologiques assommantes de raideur scientifique. Et non le contraire. C’était ça ou elle le coupait en petits morceaux avant de l’écrabouiller, de l’arroser d’essence et de danser autour de ses cendres. Elle a constitué un dossier complet sur son nouveau partenaire. D’ailleurs, dès que la colère la saisit, elle n’hésite pas en privé à qualifier Sasha de cerveau des attentats terroristes du 11 janvier. Ou encore de Prince des Fake News. Les médias, les populations et les anciens militants de Next Please n’attendent que cela, qu’on leur serve sur un plateau l’auteur du plus vaste enfumage de l’histoire du XXIe siècle.

Lorsque Sasha pénètre dans l’espace carrelé éclairé d’une douce lumière tamisée et qu’il aperçoit sous les trois jets pulsés le corps rayonnant, érotique à bramer de la blonde qui lui fait signe de venir d’un geste énervé, il n’a aucun doute sur l’issue du quart d’heure à suivre. Il va y passer. Et sa partenaire aussi, pendant qu’on y est.

— Mince, moi qui croyais que t’étais pas en forme !

De son côté, Svetlana continue de se féliciter de sa liaison porno-romantique avec ce trentenaire entre deux dizaines que rien ne désabuse, toujours curieux et tellement mignon la plupart du temps. En tout cas, tant que ses canines n’entament pas trop profondément le parquet. Si on lui avait dit qu’elle craquerait un jour pour un partenaire du même âge qu’elle, délicat et doté en permanence d’un pénis en état de fonctionnement tout en étant dénué de toute trace de masculinité arriérée, elle serait tombée à la renverse du haut de son mètre quatre-vingts. Et si en plus cette association pouvait se révéler bénéfique également au plan professionnel, il n’y avait plus qu’à signer, parapher et envoyer direct le contrat au service juridique pour enregistrement… Car il n’y a pas photo : depuis qu’elle a mis le grappin sur ce garçon, soi-disant « non binaire », Tu déconnes, nimportnawak, t’as vu ce que t’as dans le slip ?, les astres se sont alignés d’une manière on ne peut plus cosmique. C’est simple, alors qu’elle ramait depuis des années à faire son nid entre les salons des différentes filiales de l’ONU et les antichambres des représentants des plus grandes fortunes mondiales, son rêve de toujours se réalise enfin : se retrouver aux manettes d’une fondation plus puissante que n’importe quel pays développé, avec pour mission de siphonner les ultrariches.

— Pardon Shasha, j’adore trop ton machin.

Après, il n’y a pas que le sexe dans la vie, certes, mais depuis le début de sa liaison avec Mister Faber-Wu, Svetlana éprouve une sensation inédite et prodigieusement libératoire : celle d’être entière. Entièrement épanouie autant que satisfaite, cent pour cent comblée et affamée comme jamais. Bien sûr, il y a eu cet épisode de tension autour de l’attribution de leurs rôles entre les deux mégastructures montées pour sauver l’humanité, mais celui-ci n’a pas résisté à un recadrage efficace. Depuis, elle sait qu’elle pourra toujours faire ce qu’elle désire de son partenaire. Il peut continuer de divaguer autant qu’il veut, de renifler ce qu’il souhaite ou de s’exciter sur tous les os qui lui passent sous le nez, le collier et la laisse ne sont pas loin, à portée de main. Elle a tout gardé : ses notes préparatoires à la définition d’un complot mondial, ses mémos détaillés sur les conditions de réalisation de l’attaque terroriste du 11 janvier, le descriptif de l’arme IEM mise au point et de ses relais de diffusion à travers la planète, ses premiers mails envoyés aux responsables des services de renseignements américains, ses briefs sur les commanditaires issus de l’ONG Next Please, etc. Tous ces documents signés S. Faber-Wu sont conservés au chaud, au cas où. Même si Svetlana est convaincue qu’elle n’en aura plus besoin : Sasha est intelligent, ce n’est vraiment pas son style de faire deux fois les mêmes bêtises.

— Attends… Aïe, faut qu’on change de position, j’ai une crampe dans la fesse…

La journée avait été interminable. Le voyage en avion avec la présidente des U.S.A. et tout son staff avait été aussi long que pénible. Cette femme est charmante bien sûr, tout le monde est d’accord sur le fait qu’on ne peut rien trouver de réellement méchant à dire sur son compte, mais cette dame est tellement lente dans ses analyses et prises de décision qu’on ne peut que ressentir de l’exaspération en travaillant avec elle. Il n’y a que Sasha, dans son entourage, qui ne semble jamais perdre son petit côté guilleret à son contact. Quant aux relations avec les différentes personnes qui constituent son cabinet exécutif, elles sont le plus souvent froides, voire tendues, et Svetlana avait tenu le rôle qu’elle savait le mieux jouer en pareilles circonstances, tout en discrétion obséquieuse, façon servante docile et dévouée. Un léger somnifère l’avait aidée à s’isoler de la majeure partie du vol, pour arriver plus ou moins fraîche à Genève. Dans un pays où elle a toujours apprécié passer du temps, même en coup de vent, comme en marge du monde et dans une bulle déconnectée de la plupart des problématiques qui agitent en permanence les milieux où elle baigne.

— Ha oui, tiens, je n’y aurais pas pensé… Naaaan… Ha ?… Oui, ouuuuui… Vas-y molloo-O-o-o-o-O-O—-OOHH !

La tant attendue conférence de l’OMS avait enfin eu lieu en fin d’après-midi.

Le programme prévu avait été déroulé sans accroc et cet exercice de représentation avait presque été agréable. Des tonnes en avaient été faites concernant le petit souci biologique qui agitait le monde. Les femmes ne peuvent plus porter de bébés et engendrer la vie, OK, mais pardon, il est où le problème en fait ? Les mecs ne peuvent pas se débrouiller seuls, comme ils prétendent l’avoir toujours fait ? Mince, c’est ballot, les pauvres chéris, on ne peut pas les laisser dans cet état, c’est qui qui héritera des milliards ? Hein ? Heureusement que Svet est là avec son fidèle chien-chien… Sasha, aux pieds, on ne renifle pas le cul des gens ! Avec les fortunes léguées à la fondation H4A² et les pontes en biologie moléculaire regroupés chez (Re)fertility, les scientifiques finiront bien par mettre au point une matrice biomécanique ou en tout cas par enfin trouver une solution de gestation externe, extra-corporelle, pour que la reproduction humaine soit gérée grâce à des couveuses stockées dans des hangars, autrement que via un processus animal, carrément bestial en fait. Cela marquerait la fin de la plus grande injustice existante entre sexes ainsi que, pourquoi pas, autant viser large, la disparition du concept de parentalité. Un truc qui allégerait les vies de tant de gens sur cette planète…

— On se termine dans le lit ? Le grand écart m’a niqué les cuisses…

— Carrément ! J’ai les jambes qui flageolent !

Il est une heure du matin, heure locale, lorsque le couple qui occupe la suite numéro trois commande une bouteille de champagne et une planche de charcuteries régionales. Ainsi qu’une fondue savoyarde : l’amour, ça creuse.

À l’instant où le room service toque enfin à la porte, Svetlana et Sasha sont habillés et frais, l’enceinte du salon diffuse une playlist au rythme frénétique, à un volume un peu trop fort. Le groom du coin a un léger mouvement d’arrêt lorsqu’il comprend que la personne la plus grande, en bustier et jupe large, est très certainement un homme. Ses réflexes de domestique irréprochable vis-à-vis d’une clientèle triée sur le volet reprennent le dessus en un quart de seconde, le temps de recouvrer un naturel concentré dans une attitude soumise et juste tendue comme il faut. C’est d’ailleurs à reculons et sur la pointe des pieds, telle une ballerine, qu’il quitte la pièce après avoir allumé le brûleur à fondue et encaissé un pourboire de mille dollars via son badge connecté.

Après avoir ouvert la bouteille de champagne, Sasha reçoit sur sa montre une notification en provenance de sa messagerie cryptée. Qu’il a tout de suite envie de lire sur son téléphone en train de charger dans la chambre, puisqu’elle renvoie à une alerte de sécurité intérieure émise par les services de renseignements américains. Rien qu’à voir l’expression de son visage, Svetlana comprend que leur tête-à-tête risque de partir en sucette :

— Remplis les verres, mon chou, ça sera toujours ça de fait.

Et de contempler ce spectacle qui la sidère, chaque fois qu’elle y a droit : les yeux de Sasha semblent se vider d’un coup, comme s’ils se concentraient sur une pensée exclusive, nichée au cœur de son esprit. À moins qu’il s’agisse d’un dysfonctionnement neurologique. Ce n’est qu’en constatant qu’elle lui tend sa coupe que Sasha se décide à réinvestir son corps en servant le champagne attentivement, rictus aux lèvres, puis en redéposant la bouteille dans son seau et en quittant le canapé d’un bond pour récupérer son téléphone.

Au moment où il se rassoit à côté de Svetlana, le message reçu est déjà lu et assimilé. Les flûtes s’entrechoquent et tintinnabulent le temps d’un échange de regards et de sourires désaccordés, générés par des motifs dissimilaires. Svetlana en déduit que rien de catastrophique ne s’est produit tandis que Sasha réalise que la discussion qui va s’ouvrir ravira probablement son interlocutrice. Qui l’invite d’un léger mouvement du menton, après avoir avalé une première gorgée de champagne de toute évidence satisfaisante, à la tenir au courant du sujet brûlant estampillé Services Secrets.

— Oh, rien d’inquiétant, ni pour toi ni pour moi. Mais contrariant de mon point de vue, et peut-être satisfaisant du tien…

— Mais vas-y, accouche, arrête tes cachotteries, c’est quoi le scoop ?

Sasha se renfonce dans le canapé et trempe lui aussi les lèvres dans son verre, après avoir englouti en les mâchant à peine deux fines tranches de viande de bœuf séchée.

— C’est Mouni Diop : elle vient de se faire embarquer par les Chinois.

— Non, tu déconnes… Quelle salope ! Elle t’envoie bouler et elle va sonner chez la principale équipe concurrente ?

— Attends Svet, ça ne veut rien dire. Ils sont juste en train d’essayer de lui mettre un coup de pression, apparemment en tout cas. On est sûr qu’elle a refusé de les voir jusqu’à ce soir… D’après ce que j’ai compris, elle s’est retrouvée coincée dans un VTC qui l’a conduite aux bureaux de la délégation chinoise à l’OMS.

— Ouah, ils sont vraiment balaises. Respect les gars ! Et si vous voulez la potiche, gardez-la hein, vous gênez pas… Nous, on n’en veut pas !

La force de leur couple et de leur association réside précisément dans ce type de cas où leurs avis d’abord divergents ou opposés finissent par s’accorder après un simple échange de regards. Des conversations silencieuses qui ont déjà scellé bien des consensus, et dont la présente permet à Sasha de poser la dernière pierre à un point de vue désormais entièrement partagé sur le sujet :

— Tu avais sans doute raison. Bon débarras. J’ai eu tort de vouloir qu’elle rejoigne le labo, et encore plus de m’obstiner… Quand on voit le niveau médiocre de son intervention de cet après-midi, on peut en déduire qu’elle n’aurait pas apporté grand-chose à (Re)fertility…

— Ben, il t’en aura fallu du temps pour t’en rendre compte. Je t’avais dit quoi à son sujet ?… Que je la trouvais molle du genou, c’est ça ?

Sasha confirme d’un large sourire d’illuminé (il a avalé un troisième cachet entre la douche et la chambre), tandis que Svetlana se redresse et que les deux associés-amants se mettent à piocher dans les charcuteries, puis à tremper leurs croûtons de pain dans le fromage fondu. Tout en évoquant quelques personnages croisés pendant le cocktail, dans les salons de l’OMS, puis en se projetant gentiment dans les chantiers à traiter en priorité en début de semaine prochaine, qu’ils devront prendre à bras le corps au retour de leurs petits week-ends prolongés respectifs. L’attentat de la matinée à Francfort contre le siège de la Banque centrale européenne est mentionné vite fait, entre deux haussements d’épaules, et Svetlana parvient à effleurer deux ou trois autres sujets futiles qui paraissent pourtant intéresser son interlocuteur, inhabituellement enjoué. Elle se fait même la réflexion que Sasha a l’air si détendu qu’il semble planer… Soit il lui cache quelque chose qui le réjouit, soit il a forcé la dose de pink pills. Dans les deux cas, il va falloir qu’elle se fasse une idée précise de la situation. Mais pas tout de suite : le plus important ce soir, c’est de continuer de soigneusement éviter le sujet H4A², toujours sensible entre eux, et de profiter d’un moment enfin léger, quasi festif. Un vrai cadeau du ciel après un mois d’avril particulièrement éprouvant.

Ce n’est qu’au bout de quelques jours que les représentants de multinationales ont commencé à s’inquiéter pour de bon d’une stérilité universelle qui ne pouvait déboucher à terme que sur un chaos mondial. Aussi bien économique que politique, voire idéologique, théologique et philosophique. Le risque majeur qui se profilait à l’horizon était que les pays arrêtent de collaborer les uns avec les autres, que chacun reprenne son indépendance et défasse ses alliances. Il ne s’agissait plus de course à l’armement, de conquête de territoires, d’accords de commerce ou de barrières tarifaires, d’exploration spatiale ou de mettre la main sur de nouveaux gisements de terres rares, non, l’avenir allait se jouer exclusivement sur la capacité des nations à redémarrer leur natalité. Et là, plus aucune règle ne serait respectée et surtout, ce serait chacun pour sa peau. Svetlana a très vite compris la nécessité d’une réponse mondiale immédiate, si possible spontanée et désintéressée, en provenance d’ultrariches de plus en plus honnis par les populations et qu’elle avait le privilège de côtoyer au quotidien depuis près de dix ans. Il fallait qu’une véritable initiative, transnationale et apolitique, essentiellement généreuse, émane d’eux et qu’ils prennent en main ce que les instances internationales et les États seuls ne pouvaient plus maîtriser. Il fallait qu’ils créent ensemble un coffre-fort planétaire et qu’ils incarnent enfin la puissance de l’argent au service d’une communauté universelle. En faisant feu de tout bois, le plus vite possible.

Svetlana l’avait martelé dès les premiers jours : il fallait se préparer au pire, à savoir une stérilité qui durerait. Ou en tout cas, qui résisterait suffisamment longtemps aux scientifiques pour représenter un péril certain pour le système capitaliste et la paix dans le monde. Pour les équilibres sociétaux autant que communautaires. L’effondrement risquait d’être général mais, selon Svetlana, parfaitement évitable à condition de ne plus perdre une minute. Et chaque semaine qui s’écoulait lui donnait davantage raison : tout ce que la planète compte de milliardaires devait proposer une bonne grosse réponse universelle pour soutenir les consommateurs, la croissance et le moral des troupes. Et empêcher les récessions, les désastres, les guerres. Les dévastations. Pour elle, il était venu ce moment béni qu’elle avait toujours pressenti, où toutes les grandes fortunes s’allieraient pour enfin prendre aux États les manettes de la cabine de pilotage du monde. En douceur et en arrêtant enfin de se dissimuler derrière des pantins plus ou moins fiables.

En plus d’être devenu une sorte de talisman porte-bonheur, Sasha est sa boite à idées. Non, mieux : son idéologue. Il est une machine à brasser les concepts, un détecteur d’ondes de fonds, un météorologiste des courants de pensée. C’est lui le premier qui a formulé l’hypothèse d’un dispositif à deux têtes : d’un côté s’occuper des consommateurs existants, de l’autre de la conception des futures générations. Sous le patronage politique de l’ONU et l’attention bienveillante de toutes les puissances de la planète. De là est né le double projet H4A²-(Re)fertility. C’est donc à la fondation dirigée par Svetlana qu’incombent l’élaboration de plans de soutien des économies, la mise en place de revenus universels partout sur Terre en concertation avec les États, ainsi que celle des aides au financement des politiques publiques de santé, de loisirs ou d’éducation, entre autres. Le but étant d’assister à tout prix les populations. C’est sur la neutralisation des paradis fiscaux que le consensus avait été le plus long à obtenir et que les oppositions avaient été les plus farouches parmi cette frange de multimilliardaires réticents à jouer un rôle contre nature. Svetlana avait fini par convaincre la majorité d’entre eux : ils n’avaient finalement rien à perdre en léguant la quasi-totalité de leurs fortunes à une fondation qui leur permettrait d’échapper au pire. Ou si peu. Rien à perdre non plus à accepter une modification des systèmes de circulation et de taxation des richesses. Surtout que le but du jeu demeurait le même : garder la main sur ses règles. D’ailleurs, depuis tout ce temps, le capitalisme ne retombait-il pas toujours sur ses pieds ? N’était-il pas la seule idéologie qui, depuis plus de quatre siècles, résistait à toutes les catastrophes et survivait à toutes les révolutions ?

Il restait ce multimilliardaire qui avait tant fait pour elle, mais qui continuait, il y a encore une semaine, à incarner un refus catégorique à une mutualisation des grosses fortunes et des héritages. Et qui ralliait à sa cause plusieurs dizaines de richissimes réfractaires qui, ensemble, pesaient trop lourd dans la balance et bloquaient un processus qui, pour être efficace, nécessitait une adhésion totale. Il restait cet héritier flamboyant à la tête d’une fortune à douze chiffres qui avait repéré Svetlana au concours d’éloquence qu’elle avait remporté à la fin de son cursus impeccable en droit international et droit des affaires, et qui faisait obstinément barrage à son projet H4A². Marcus M. Mills-Matsen l’avait propulsée pendant trois ans à la direction de sa holding familiale, puis chaperonnée en tant qu’associée au sein d’une des banques d’investissement les plus puissantes au monde, et enfin envoyée à l’ONU, plus de deux ans auparavant, pour qu’elle y représente en permanence les intérêts d’un pouvoir financier trop souvent mis de côté lors des crises humanitaires, diplomatiques, sanitaires ou guerrières. De mentor, Marcus « MMM » était peu à peu devenu un père de substitution confidentiel. Le décès de cet ultrariche flamboyant et visionnaire, survenu il n’y a que cinq jours, avait signé la fin de la fronde qu’il avait incarnée. Les derniers réfractaires avaient sans doute jugé périlleux de persévérer dans une voie qui rassemblait à présent contre eux toutes les forces politiques et morales qui n’hésitaient plus à les taxer de parasites. Si en plus les accidents mortels d’avion ou d’hélicoptère se succédaient, qui touchaient des milliardaires opposés au projet… Mais Svetlana avait perdu son protecteur, l’homme qui l’avait propulsée dans les sphères où elle s’épanouissait depuis tant d’années, le premier qui ait cru en elle. L’enterrement était prévu samedi et cette cérémonie était l’objet non officiel de son escapade en Floride. Elle n’en parlera jamais à Sasha. Ni de ça ni d’autres sujets personnels qui ne le concernent pas. Et elle fera tout, dès la semaine à venir, pour oublier un être dont la mort, finalement réjouissante, servait si bien ses objectifs. Sans honte ni remords, puisque H4A² était son bébé. Un bébé sans père, qui n’appartenait qu’à elle.

C’est vers trois heures du matin qu’ils rejoindront leur chambre, pour s’y endormir sitôt étendus, couchés l’un contre l’autre.

L’aube réveillera Svetlana vers sept heures et elle se rendormira suffisamment profondément pour ne pas détecter les mouvements de son partenaire qui quittera le lit vers la demie, attiré dans le séjour par le son d’une notification de sa messagerie sécurisée. En revanche, elle se réveillera en panique deux minutes plus tard, expulsée du sommeil par un choc brutal ressenti dans tout son corps à travers le matelas, immédiatement suivi par un bruit de verre pilé amplifié par un hurlement de rage. Le temps de se redresser et d’identifier dans sa cage thoracique le martèlement affolé de son rythme cardiaque, elle distinguera par la porte entrouverte un tabouret métallique fendre l’espace du salon éclairé par la lumière du petit jour avant qu’il rebondisse contre un mur dans un nouveau rugissement suraigu. Elle vérifiera à tâtons l’absence de corps allongé auprès d’elle, puis décrochera lentement le téléphone de la chambre dans un accès de panique absolue… et restera figée, le temps de discerner dans la relative obscurité Sasha traverser la pièce en criant de douleur pour se précipiter dans la salle de bain et s’y enfermer à clé. Elle reposera finalement le combiné, après n’avoir plus perçu qu’un silence quasi total, uniquement peuplé de bruits étouffés, lointains et similaires à ceux résonnants dans tant d’autres hôtels ou immeubles disposant d’ascenseurs, de systèmes de ventilation, de couloirs et de portes.

Elle finira par se lever et apercevoir les gouttes de sang sur la moquette, qu’elle remontera en partant de la porte de la salle de bain jusqu’à la table basse en cristal fracassée sous une vierge brisée, séparée de son enfant en marbre, aux deux canapés renversés et aux restes de leur dîner éparpillés, mélangés aux cadavres de fleurs coupés. Son pied butera contre la bouteille de champagne intacte qui roulera sur des éclats de verre et de bois, et Svetlana en constatant la porte d’entrée de la suite verrouillée de l’intérieur, recevra comme une évidence sa lecture de la pièce ravagée.

Elle patientera un quart d’heure contre la porte de la salle de bain, en demandant régulièrement, avec sa voix la plus douce, à l’homme qui s’y sera retranché d’ouvrir pour qu’ils se parlent et qu’elle puisse comprendre et le réconforter. Il faudra qu’elle attende dix minutes de plus l’arrivée d’un responsable lambda, muni d’un passe, pour enfin approcher le corps nu, grelottant de Sasha, recroquevillé dans un angle de la douche, une main en sang refermée sur son téléphone en miettes.

Et encore quelques secondes avant qu’il lui souffle dans l’oreille, entre deux sanglots, alors qu’agenouillée elle viendra de le prendre dans ses bras : Ils m’ont volé Evgueni.