MOUNI

C’est finalement face à l’écran large du salon que Mouni s’est posée avec son bol de soupe réchauffée.

Après être restée indécise de longues secondes en considérant le poêle froid, elle a réussi à surmonter sa flemme pour l’allumer, et c’est avec délices qu’elle profite maintenant de sa présence radiante, réconfortante au plus haut point. Assise au creux d’un fauteuil, devant la table basse et son plateau de dîner garni de deux tartines grillées et beurrées, elle retire son pull à col roulé et frémit d’aise en découvrant ses épaules nues qui ne demandent qu’à s’épanouir à la chaleur. Et c’est bien à contrecœur qu’elle empoigne la télécommande, afin de réorienter son attention vers tout ce qui secoue les scènes d’actualités internationales depuis la veille.

On est dimanche soir, elle est rentrée depuis une demi-heure, après une fin de matinée et un après-midi parfaits passés en compagnie de personnes aussi reconnaissantes qu’elle de pouvoir partager autant de moments de bonheur simplement humains. Mouni a laissé Diego là-bas, il en avait tellement envie et les parents d’Anton l’ont rassurée, ils sont toujours heureux d’accueillir son fils chez eux. Et tant pis pour l’école. Ou de ce qu’il en reste, d’après l’état du monde qu’elle devine au bout d’un quart d’heure d’informations.

Depuis hier midi, la déflagration Delta n’en finit plus de tout souffler sur son passage. En réveillant d’anciens réflexes nationalistes, certaines propensions à tout vouloir contrôler et planifier, ainsi que pas mal de délires de domination ou de piétinement de l’autre. D’un côté, les pays qui ont d’ores et déjà opté pour la voie autoritaire, où l’on emploie déjà les termes de programmes de reproduction, de sanctuaires Delta ou encore de colonies de repeuplement. De l’autre, les nations pour l’instant plus modérées, chez qui le rejet de politiques natalistes imposées est total, mais où des annonces d’incitations publiques d’envergure sont proclamées haut et fort (primes de naissance, statuts spéciaux, garanties de revenu, aides au logement, sécurité renforcée, etc.). Sachant qu’il n’y a rien de mieux pour ébranler un tableau général finalement peu préoccupant sur le papier, que de s’attacher à des cas particuliers dont les fumets n’ont rien d’appétissant. Ce que fait Mouni pendant qu’elle déguste sa soupe par petites lampées, cadrées de bouchées de pain croustillant, en passant de la consternation à l’horreur avec une incrédulité émerveillée devant tant d’inventivité et de spontanéité malignes.

La Chine, après avoir déclaré les Deltas Patrimoine national vivant, a prévu de les regrouper dans neuf villes à définir — le chiffre 9 étant là-bas considéré comme le symbole de l’éternité. Ce qui explique le relogement des familles concernées dans des hôtels réquisitionnés, placés sous haute protection. Le constat est à peu près le même en Inde, où un schéma directeur de natalité est attendu dans un désarroi total par dix-huit millions d’adolescents passés en quelques heures de la transparence au statut de prodige. Au Panama, une attaque menée par un cartel colombien dans un club de vacances a fait cinq morts, les bandits en sont repartis avec six Deltas menottés — les extraits de vidéosurveillance sont glaçants. L’État de Floride a annoncé avoir abaissé l’âge légal du mariage à quinze ans, tandis que celui de Californie se concentre sur un programme d’accueil doté de cinq millions de dollars par famille comportant un enfant Delta (Qui dit mieux ?). Du côté des Nations Unies, la désunion et le dissensus sont à leur paroxysme : la diplomatie mondiale vient de voler en éclats dans la salle de l’assemblée de l’ONU, transformée en arène de combat de rue. Depuis l’aube, deux bataillons blindés se sont postés à un kilomètre des frontières finlandaises et lituaniennes, les autorités russes se bornant à avertir qu’elles se tiennent prêtes à réagir avec vigueur à toutes provocations ou tentatives d’agression (Euh, pardon, mais qui agresse qui ?). Tandis que des razzias de Deltas effectuées par des commandos également pilotés par Moscou sont confirmées dans des dizaines de localités biélorusses, les États du golfe Persique ont décrété que les Deltas étaient dorénavant considérés comme des dons divins, et que leur porter atteinte de quelque manière que ce soit était dès lors passible de la peine de mort. En Afrique, plusieurs ambassades de pays européens font l’objet de blocus, après des soupçons de tentatives d’exfiltrations de sujets à fort potentiel reproductif. Ce dernier continent ainsi que l’Amérique du Sud semblent être livrés à des réseaux de gangs opportunistes qui enchaînent les kidnappings et demandes de rançons, alors que du côté européen, c’est la fébrilité sereine qui domine. Les liaisons aériennes internationales restent suspendues, le temps que Bruxelles définisse et entérine les conditions de circulation des Deltas au sein d’un espace Schengen où les pays membres ont retrouvé leur sang-froid, même si les frontières terrestres n’ont été que partiellement rouvertes. Rien à signaler de particulier en Océanie, si ce n’est un nouveau record de température relevé à 52,7° en Australie-Occidentale. En revanche, les armées du Sud-Est asiatique demeurent fébriles, des échauffourées continuant d’être enregistrées, principalement aux frontières chinoises du Vietnam, du Laos et de la Birmanie, tandis qu’au Japon, il est question que les Deltas, ainsi que leurs parents et frères et sœurs, portent des tenues distinctes. Ou au moins un accessoire en cours de définition (un écusson en forme de triangle ?), qui permettra au reste de la population d’identifier ces personnes devenues, dixit l’empereur, des Trésors nationaux.

La figure de Mouni est apparue à trois reprises à l’écran, associée à celle de la biophysicienne Gabriella Stone-Soto, pour rappeler le nombre de vues sidérant atteint par leurs vidéos respectives. La combinaison de leurs deux visages semble s’être imposée comme étant universellement représentative de la révélation Delta au monde. Et c’est la seconde fois depuis qu’elle a allumé la télé que la gynécologue la plus célèbre de l’univers a droit au même extrait d’une de ses interventions de la veille au soir, accordée en visio à une chaîne française (on reconnaît en arrière-plan une partie du salon et de la cuisine ouverte), dans lequel elle répète qu’elle n’a de doutes ni sur la fertilité des Deltas ni sur la réalité des grossesses constatées, mais qu’en dehors de toutes considérations philosophiques, éthiques ou politiques, l’urgence partout sur la planète est de rééquiper les hôpitaux en services de maternité, néonatalogie et pédiatrie, qui devront être fonctionnels dès le printemps. Ce qui inclut la nécessaire résolution de problématiques dantesques en termes de matériels, de lits et de personnels, qui demanderont toute l’attention d’un ministère de la Santé forcément moins agile que des acteurs privés qui, d’après ses observations, sont déjà à pied d’œuvre pour recruter, former et investir. Oui, Mouni est rancunière : les réactions en 2034 de ses autorités de tutelle lui sont restées en travers de la gorge… Pour le reste, elle n’a fait que répéter qu’il fallait se réjouir, même s’il aurait été préférable que toute l’humanité sorte de l’infertilité, et pas juste une centaine de millions d’individus sur lesquels va peser une pression démesurée.

En secouant la tête pour la énième fois de la soirée, Mouni repense à sa journée de la veille. Démarrée sur un cauchemar dont les images absurdes et chiadées la tarabustent encore, puis bouleversée par une révélation qu’elle était à deux doigts de réaliser par elle-même. Avant d’être poursuivie par sa confirmation express et publique d’autant de grossesses que possible, grâce aux éléments qu’elle avait commencé à regrouper et valider, augmentés de deux nouveaux cas signalés dans l’heure suivant le scoop de la scientifique de Vilnius. Puis le tournage et le montage de sa propre vidéo, puisqu’il lui était apparu, dès son retour de l’asinerie, qu’il était indispensable qu’elle entérine au plus vite la communication de Gabriella Stone-Soto, en l’étayant d’exemples de grossesses avérées. Histoire de bien enfoncer le clou tout en rivant celui des haters de tout poil, et que personne ne perde de temps à mettre en doute la fin de la stérilité totale. Et afin également de rendre concrets les impératifs de bienveillance à réserver à des ados bien réels, qu’il fallait tout faire pour protéger et accompagner.

Après l’ajout sur sa chaîne, elle n’avait attendu qu’une demi-heure avant d’être sollicitée par d’anciens collègues de tous horizons, puis par des dizaines de médias qui souhaitaient l’interviewer ou la faire participer à des émissions spéciales. Et c’est après avoir pris le temps d’envoyer un mail à Gabriella, pour la féliciter et lui offrir son soutien tout en lui précisant qu’elle était disponible, au besoin, qu’elle avait commencé à multiplier les prises de paroles publiques éreintantes, dans l’objectif de marteler la responsabilité absolue que toutes et tous avaient de ne rien changer, de continuer à vivre tout en se réjouissant de la fin d’une malédiction qui avait fini par être jugée irrémédiable, mais qui nécessitait que toutes et tous se mobilisent pour que la suite se déroule de manière joyeuse, apaisée, fraternelle et maîtrisée. Oui, elle en avait fait des tonnes, mais pour la bonne cause… Elle s’était couchée vers minuit, rincée, pour ronfler (il paraît) jusqu’en milieu de matinée. Avant de se rendre au village, comme ils disent là-bas, pour passer un dimanche au calme chez Adèle et Gaston, en compagnie de son fils Diego, dans un lieu préservé de l’épidémie fulgurante de connerie humaine qui se propageait partout sur la planète.

Vers seize heures et après s’être isolée dans un coin, au soleil, Mouni avait appelé vite fait sa fille, pour venir aux nouvelles et vérifier que la situation était sous contrôle à Londres, d’où sa classe d’anglais ne devait rentrer qu’en milieu de semaine. C’était le cas. Elle avait trouvé Jade plus enjouée que d’habitude et, ensemble, elles n’avaient pas même prononcé le mot Delta. Mouni avait raccroché en se disant que sa fille vivait sur une autre planète, et que ce n’était pas plus mal. Et c’est en observant un Diego au summum de l’épanouissement qu’elle s’était résolue à accepter qu’il la délaisse encore, au moins jusqu’à mardi. Il lui manquait, mais puisqu’elle n’avait qu’une maison vide à lui proposer et que son emploi du temps allait forcément être surchargé.

Elle avait également envoyé un vocal à son mari, où elle lui demandait de confirmer que tout allait bien de son côté.

Max n’avait pas réagi. Elle le relancerait demain, après la nuit.

Puisqu’elle en est à réfléchir à ses interactions sociales de la journée, Mouni rédige un court message à destination de l’Asinerie du Fief : Bonsoir Anne, quelles sont les nouvelles de Bagatelle ?

C’est qu’elle les adore, ces bourricots…

Pendant sa formation, Mouni avait exclu d’office la possibilité de soigner des bestiaux volumineux et lourds, trop impressionnants à son goût et qui exigent une force musculaire qui dépasse les siennes. Et puis le côté élevage la gênait, elle préférait se concentrer sur des animaux de compagnie. Finalement, en partant du hasard d’une rencontre très vite transformée en révélation, elle avait fini par devenir la vétérinaire officielle de cet élevage d’ânes. Sa directrice est aujourd’hui une amie, et les fameux bourricots sont parvenus à totalement charmer Mouni, qui ne tarit pas d’éloges sur leur intelligence, leur loyauté, leur douceur ainsi qu’une capacité indéniable à ne pas vouloir faire ce qu’ils n’ont pas envie de faire. Une propension typique à s’entêter et se braquer donc, couplée à une bonne dose de ténacité et de résistance, entre autres traits de caractères que Mouni a faits siens depuis toute petite. Sans oublier ce détail spécifique aux baudets du Poitou : leurs poils très longs, épais et frisés, qui s’entortillent et se tressent naturellement façon dreadlocks pour leur pendouiller le long des épaules et des cuisses, jusque sous le ventre. Un style rasta inimitable qui lui avait tapé dans l’œil et…

Son téléphone vient de biper en vibrant, Mouni le saisit pour lire le texte reçu :

ANNE DU FIEF : Coucou Mouni. Merci de ton message. Pour tout te dire, je stresse un peu, Marouane est bloqué au lit avec une lombalgie carabinée. Si tu es dans le coin, probable que j’ai besoin de toi dès demain matin, Bagatelle n’en peut plus de se coucher et de se redresser. Et elle ne quitte plus l’étable : c’est vraiment pour bientôt. Je lui passe du Bob Marley pour la calmer, comme d’habitude. Et au fait, bravo pour ta vidéo ! Tu parles d’une nouvelle… à très vite et bonne nuit !

À l’instant où Mouni relève le nez vers le grand écran, la journaliste du service Culture de la chaîne lui confisque son attention en moins d’une seconde : l’autobiographie attendue depuis plus d’un an par les fans de Sasha Faber-Wu est enfin disponible. Le nombre de ventes en ligne est en passe de pulvériser tous les records, celui des précommandes mondiales a même dépassé les dix millions d’exemplaires. Et de nouveaux détails croustillants exclusifs sont annoncés concernant les rapports particuliers que l’écrivain entretient avec son épouse, Svetlana Mouchkine, la jet-setteuse bien connue, directrice de la fondation H4A². D’après la chroniqueuse, le romancier y évoque tous les sujets, sans tabous. Ce qui donne des chapitres à dévorer d’une traite, consacrés notamment à un demi-frère admiré, schizophrène et décédé dans des conditions tragiques lorsque l’auteur était enfant, ou qui reviennent sur son parcours universitaire plus que brillant, sa plongée épique dans la politique avec la candidate démocrate pour les élections de 2032, ainsi que son année chaotique à la tête de (Re)fertility. Même l’univers mental qui était le sien pendant son adolescence y passe, sans oublier sa lutte acharnée contre les démons de l’addiction ou encore ses relations complexes avec son père et sa sœur. La journaliste en fait des tonnes, avec ce type de publicité gratuite, les ventes vont directement s’envoler, surtout en concluant que Faber-Wu révèle qu’il doit la plupart de ses intuitions narratives géniales à des phases quasi mystiques, où il voit ses personnages et les laisse l’entraîner dans des directions souvent inattendues, mais toujours originales et pertinentes. Quel infâme blabla promotionnel… Qui n’empêchera pas Mouni dès demain, ou ce soir, tiens, avant de s’endormir, de vérifier que sa réservation a bien été honorée et que le précieux fichier de D’après moi a filé dans sa bibliothèque numérique. D’ailleurs, elle est à deux doigts de reprendre son téléphone pour checker ça illico presto, lorsqu’un brusque éclair lumineux inonde le mur du garage, dehors, au-delà de la baie vitrée du salon.

Le temps d’une manœuvre en demi-cercle effectuée au ralenti, les phares d’une voiture balaient les contours de la cour d’une lueur aveuglante, avant de s’immobiliser devant la maison, feux arrière face à elle, dans un dernier grondement de graviers.

Mouni s’est redressée, vaguement inquiète. Non seulement elle n’attend personne, mais elle n’a aucune idée de qui peut bien débouler chez elle sans prévenir, un dimanche soir, tard.

À l’extérieur, les phares viennent de s’éteindre lorsque Mouni se lève pour rejoindre l’entrée en saisissant au passage la batte de baseball poussiéreuse posée dans le même coin depuis plus de dix ans. Une obsession de Max… Son regard glisse une ultime fois sur l’écran géant, y déchiffre les caractères du bandeau incrusté en bas — #SaFaWu : Les Deltas sont les Omégas ! —, en même temps qu’elle se frotte la joue d’une main glacée en s’immobilisant derrière la porte, entre séjour et entrée.

Quelqu’un descend de voiture pour se redresser dans une pénombre quasi totale, avant de se pencher dans l’habitacle pour en extraire… un sac à dos, et de se retourner en faisant face à la maison. Après deux pas hésitants, la portière claque et Mouni réalise qu’il n’y a qu’une seule personne dehors. Puis plusieurs pas s’enfoncent dans le gravier pour s’arrêter à l’instant où le spot d’éclairage extérieur allume enfin une silhouette qu’un coup d’œil de Mouni à travers la lucarne de l’entrée identifie comme étant celle d’une femme… C’est toujours ça… Elle se penche pour reposer la batte en bois dans un recoin et, puisqu’elle déteste les suspens à deux balles, les poussées de stress préfabriquées avec de gros effets, et comme surtout elle en a marre de tous ces chapitres où, chaque fois qu’une scène se passe avec ou dans une voiture, c’est elle qui s’y colle pour des situations systématiquement tordues, dangereuses ou carrément gênantes, ça l’agace à tel point qu’elle s’empare de la poignée de la porte d’entrée pour l’ouvrir en grand, très remontée, avant même d’attendre un coup de sonnette ou de tonnerre, un toc-toc tonitruant, une rafale de mitraillette ou un hurlement glaçant.

Les deux femmes se dévisagent, immobiles dans l’air glacial du soir d’hiver. Elles font à peu près la même taille, possèdent une corpulence similaire, mais ont adopté chacune un style capillaire unique. D’un côté une coupe afro, de l’autre une boule à zéro, toutes deux auréolées de la vapeur de leurs respirations.

C’est Boule à Zéro qui ouvre la bouche en premier :

— Hi Mouni ! Would you mind to let me in ?¹

Coupe Afro ne reconnaît pas le visage blafard sous la lumière crue du réverbère, et encore moins le crâne rasé qui va avec. Par contre, elle vient d’identifier la voix, grave et légèrement enrouée :

— Gabriella ?

Hochement de tête de l’intéressée, relayé par un geste d’invitation du bras de l’autre, qui s’écarte en précisant dans un anglais impeccable :

— Entrez. Vous êtes la bienvenue.

La porte est refermée sur la visiteuse et son hôte, dont les regards se fouillent vite fait pendant qu’un échange de sourires mi-gênés mi-curieux dénoue une entame de crispation réciproque. Gabriella laisse son petit sac à dos glisser le long de son bras, avant de le retenir d’une main pour le déposer à terre et reprendre un dialogue encore légèrement teinté d’embarras :

— Pardon de débarquer aussi tard. Et sans prévenir, mais… purée², je n’en reviens pas de me trouver devant la légendaire Mouni Diop !

Le sourire de Mouni se fait plus large, ça ne coûte rien et elle en a envie. En notant qu’elles ne portent toutes les deux qu’un débardeur et un jeans, elle réalise que cette observation n’a aucun intérêt et, puisqu’elle ne sait absolument pas quoi répondre et qu’elle n’a même aucune idée de ce qui va suivre, elle choisit de continuer au feeling, en répliquant un truc un peu bateau. Lorsqu’elle ouvre la bouche, son regard s’arrête sur le vilain coquard qui orne l’œil droit de son interlocutrice, du côté le moins éclairé du visage :

— Et moi de me trouver devant la non moins célèbre Gabriella Stone-Soto. Aussi tard, un dimanche soir… Et avec un splendide œil au beurre noir !

La scientifique américaine ne peut retenir un rire réflexe qui fuse un peu trop fort, et c’est en déplaçant nerveusement son poids d’un pied à l’autre qu’elle précise :

— Oh, rien de grave, une simple virée entre copines… J’ai reçu votre mail et fait tout le chemin depuis Vilnius pour qu’on parle sans perdre de temps. On peut s’asseoir quelque part ?

— Oui, bien sûr, pardon… Venez.

Gabriella se penche pour saisir la dragonne de son sac et rattraper Mouni dans le salon, où celle-ci, après avoir éteint l’écran de télévision, pointe du doigt le canapé tout en proposant à son invitée surprise quelque chose à boire, ou même à manger. S’en suit un court échange pratique qui débouche sur deux bols de soupe fumante servis sur la table basse, devant le poêle. Et c’est après en avoir goûté une première cuillerée satisfaisante, C’est délicieux, merci Mouni, que Gabriella après s’être frotté la figure des deux mains révèle enfin à son interlocutrice l’objet de sa visite :

— J’ai des tonnes de choses à vous dire, à vous expliquer, et puis surtout un projet à vous proposer. Mais il faut d’abord que je dorme, je suis explosée de fatigue… Il va falloir qu’on agisse, dès demain, pour que tout le monde se calme et que tout rentre dans l’ordre.

Mouni se redresse en posant les coudes sur ses genoux, sans se retenir d’écarquiller les yeux, avant de relancer un échange qui a déjà commencé à la clouer sur place :

— Pardon, mais je ne comprends pas où vous voulez en venir… Vous pensez qu’on pourrait faire quoi ensemble ? Et pour résoudre quel problème ?

— On ne peut pas laisser les Deltas supporter seuls le poids de la survie du genre humain. Ce n’est vraiment pas possible.

— Ha ! Je suis bien d’accord, Gabriella. Par contre, je n’entrevois aucune manière de résoudre un problème qui n’a pas de solution… à ma connaissance…

— Sauf que je sais comment faire pour que toute l’humanité redevienne fertile.

Mouni demeure silencieuse en fouillant le regard de la femme assise en face d’elle. Qui ne paraît ni tordue ni saoule. Ni délirante, malhonnête, idiote ou démente. Le visage que Gabriella lui offre reste sérieux, avec des mâchoires comprimées à bloc.

— Il va falloir que vous m’expliquiez tout ça en détail.

— C’est pour ça que je suis là. Mais, pour faire court, un nouvel Helllo va être déclenché après-demain… Qui inversera l’infertilité…

C’est au tour de Mouni de lâcher un rire plus ou moins contrôlé, trop aigu. Sa main gauche se plaque contre son front, un chouia trop fort, avant de s’en aller fourrager sa tignasse du bout des doigts. Et c’est finalement en secouant la tête qu’elle relance :

— Ce que vous me dites est beaucoup trop gros à avaler.

— Je compte justement rester ici jusqu’à vous avoir convaincue. Et jusqu’à ce que nous en ayons terminé. Je suis sérieuse Mouni, un nouvel Helllo est prévu dans deux jours. Il faut qu’on l’annonce dans une vidéo commune, pour permettre à tout le monde de disposer d’assez de temps pour s’y préparer.

S’en suivent plusieurs échanges de regards nerveux ainsi qu’une gêne entre les deux femmes que Gabriella se décide à interrompre du mieux qu’elle peut :

— Mouni, je vous en prie, vous devez me faire confiance. La personne avec qui je suis en contact a validé, grâce à de nombreux tests, la fréquence électromagnétique qui a déclenché le malaise universel ainsi que la stérilité qui en a découlé. Il l’a déjà refait, sur un périmètre réduit, un morceau du territoire de l’île de Cuba, fin 2034. Où, comme par hasard, ont été enregistrées les seules fécondations humaines confirmées depuis Helllo. Mais je pourrais vous démontrer tout ça après une bonne nuit de sommeil…

— Désolé, mais je ne vais pas être capable d’attendre demain. Surtout si vous prétendez que cela fait quinze ans que cette personne est en capacité de reproduire Helllo et qu’il ne l’a toujours pas fait. En tout cas, pas depuis Cuba… Il faut m’expliquer ça.

La biophysicienne soupire en haussant les épaules, puis décide de boire sa soupe au bol. Tant pis, elle aura tenté le coup. Mais elle va vraiment avoir besoin d’allumettes pour maintenir ses paupières ouvertes… C’était tellement sûr qu’elle ne s’en tirerait pas en deux coups de cuiller à pot face à Diop.

Une heure plus tard, la maîtresse de maison guidera sa visiteuse jusqu’à la chambre d’ami, en indiquant la salle de bains et les toilettes. Gabriella posera son sac contre un pied du lit avant de s’écrouler sur le matelas en murmurant Merci, bonne nuit, et Mouni refermera la porte derrière elle pour s’éloigner à petits pas et retourner s’asseoir devant le poêle.

Elle restera éveillée pendant de longues minutes supplémentaires, jusqu’à minuit, incapable d’aller se coucher et hypnotisée par les braises rougeoyantes derrière la vitre. Bercée par la chaleur radiante, à se repasser en boucle les paroles échangées avec cette jeune femme porteuse d’un message sidérant.

Potentiellement miraculeux.